Je me souviens la plaine morne, désolante.

Un silence plus terrible que le fracas des batailles.

Puis se relever, d’abord incrédule – longtemps -

et prendre une direction, se remettre à marcher,

s’en remettre au hasard.

A jamais pétrie de ces instants éternels,

qui pourtant ne sont plus.

A jamais différente.  

J’avance,

mes plaies suturées grossièrement,

là où, comme la lave d’un volcan,

ont jailli mes entrailles

fertilisant les souvenirs arides de l’enfant que je fus. 

Ce qui est vrai c’est que je ne suis plus

c’est que c’est mon fantôme qui marche dans les rues

Reste mon ombre, atone.

Mon âme s’est échappée de mon esprit hagard

pour survivre ailleurs, où rien ne l’atteint plus

s’inventant un bonheur, tranquille comme jamais,

qui sent bon le lilas, le pin, les peaux tannées,

et la douceur d’une herbe fraîche, froissant,

Comme après un voyage qui dura des années.