Poème de Pierre Andrée.

Belle, comme un doux et chaud rayon de soleil,
Comme une perle d'eau sur la tige d'une fleur,
Plus belle encore, que le plus bel arc en ciel
C'est toi, mon amour, qui enflamme mon cœur.

Belle, comme un bouton de rose, léché de rosée,
Comme une coccinelle posée sur une feuille,
Toutes les couleurs en moi, tu as su allumer
Et il n'y a que toi qui ravisse mon œil.

Au fond d'une sauteuse, comme un bouquet garni
Tu as su relever la fadeur de ma vie.
Pour toi, belle maîtresse, je resterai le feu
Qui réchauffe, fait cuire et me rend amoureux.

Belle, comme un lever de soleil à l'aurore,
Sur les monts enneigés de blanc, touchés par l'or
Des rayons de cet astre, tel dans un trésor,
Tu es la pierre qui luit, de l'ensemble ressort.

Arts Poètique                                            

De la musique avant toute chose,
Et pour cela préfère l'Impair
Plus vague et plus soluble dans l'air,
Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Il faut aussi que tu n'ailles point
Choisir tes mots sans quelque méprise :
Rien de plus cher que la chanson grise
Où l'Indécis au Précis se joint.

C'est des beaux yeux derrière des voiles,
C'est le grand jour tremblant de midi,
C'est, par un ciel d'automne attiédi,
Le bleu fouillis des claires étoiles !

Car nous voulons la Nuance encor,
Pas la Couleur, rien que la nuance !
Oh ! la nuance seule fiance
Le rêve au rêve et la flûte au cor !

Fuis du plus loin la Pointe assassine,
L'Esprit cruel et le rire impur,
Qui font pleurer les yeux de l'Azur,
Et tout cet ail de basse cuisine !

Prends l'éloquence et tords-lui son cou !
Tu feras bien, en train d'énergie,
De rendre un peu la Rime assagie.
Si l'on n'y veille, elle ira jusqu'où ?

Ô qui dira les torts de la Rime !
Quel enfant sourd ou quel nègre fou
Nous a forgé ce bijou d'un sou
Qui sonne creux et faux sous la lime ?

De la musique encore et toujours !
Que ton vers soit la chose envolée
Qu'on sent qui fuit d'une âme en allée
Vers d'autres cieux à d'autres amours.

Que ton vers soit la bonne aventure
Éparse au vent crispé du matin
Qui va fleurant la menthe et le thym...
Et tout le reste est littérature.

Paul Verlaine