Thomas a 11 ans.  Ses parents me l’amènent parce qu’il a eu 38° de température à l’école, un rhume léger et un peu mal au ventre.  Le personnel l’a isolé dans une pièce en lui mettant un masque « à ne surtout pas retirer » et en lui disant qu’il avait la grippe A.

Les parents ont été sollicités en urgence pour amener l’enfant immédiatement  chez le médecin. Sans doute par effet de mansuétude, le directeur de l’école n’a alerté ni les pompiers ni le SAMU.

      La première chose qu’à dit Tomas à ses parents a été : « je vais mourir, j’ai la grippe A».

     En questionnant rapidement les parents autour de ce diagnostic de grippe A, le bon sens  a rapidement repris le dessus sur l’émotion. L’aspect  « hystérique » de l’hypothèse a vite ramené  le sourire au détriment de l’image de notre éducation nationale, pourtant déjà bien caricaturée.

      Montrer l’éducation nationale du doigt n’est pas juste, mais il faut bien désamorcer les bombes, et le rire est un outil inoffensif. Les grandes peurs collectives sont des phénomènes épidémiques. Des tas de petits mécanismes irraisonnables viennent en amplifier la propagation.  Ainsi beaucoup de patients se plaignant de l’abus d’informations contradictoires et de scoop virulents autour du H1N1, mais ils avouent changer de chaîne télévisée lorsque le journal n’évoque pas assez vite le dossier « grippe A », le dernier mot de la ministre de santé ou le dernier dénombrement de cas de grippe A. Les  5 ou 6 premiers  morts de l’épidémie grippale  ont totalement éclipsé des 300 morts par noyade de cet été. Dans les transports en commun, le port de masque est exceptionnel, les passagers scrutent consciencieusement le moindre éternuement ou nez qui coule. Ils ont bien raison car cette semaine, il y a eu 265 cas de H1N1 pour 100000 habitants, soit environ 17000 nouveau cas dont 22000 seulement ont réellement ressemblé à une grippe A, les reste étant des rhumes H1N1, donc des nez qui coulent sans beaucoup de fièvre ni courbatures.

          Alors si avoir besoin de penser « grippe A » en permanence ne ressemble pas un trouble envahissant de la pensée  médiatiquement entretenu, qu’est-ce ?  Le syndrome de l’effet de presse !

      Bref revenant à Thomas. Il a vécu grâce à une très mauvaise compréhension de l’information sa première terrible angoisse de mort. Cela peut entraîner des séquelles psychologiques, n’importe quel psychologue vous le dira. Il serait peut-être temps de désamorcer la bombe. Quand le ministère nous annoncera-t-il que la grippe est bénigne et que l’application des mesures de sécurité  ne rentre plus maintenant que dans le cadre d’un exercice de mise en condition de la population face une épidémie grave, hypothétique et à venir ; pourquoi pas la 2^ème vague de grippe A, sensée arriver à distance de la première comme dans toute épidémie de grippe. Cette 2^ème vague n’est à ma connaissance arrivée dans aucun pays précédemment touché par le virus H1N1.

       Tous les médias en parlent, un nouveau virus de la grippe vient de muter. La bête n’est pas bien méchante mais entre déclarations politiques alarmantes, recherche opiniâtre des rares victimes par les journalistes et goût du public pour le sensationnel, le flot d’informations répandu par les journaux de 20 heures est bu quotidiennement par au moins 50 millions de téléspectateurs. Chaque présentateur fait au quotidien des prouesses, transformant le banal bulletin épidémiologique quotidien en un feuilleton palpitant qui invite monsieur tout le monde à absorber quotidiennement une nouvelle dose d’angoisse.



Au matin du 31 août, une personne âgée souffrant d’un cancer généralisé est contaminée par la grippe A et décède malgré la prise de Tamiflu. Le soir même, Albert Chtrumf, journaliste vedette, pose en direct à un chercheur la question d’une possible mutation gravissime du virus. Devant la réponse trop réservée du scientifique, l’homme de presse annonce la possible mutation et demande à la population de prendre toutes les mesures pour se protéger. Une vague de panique gagne une petite partie de la population qui vient manifester son mécontentement sous les fenêtres du ministre de la santé. Cette dernière, un peu bousculée, déclare le passage au niveau 6 d’alerte. Plus de rentrée des classes, plus de regroupement, plus de TGV ni de métro ou bus, les magasins de grande distribution ferment également. Tout le monde se cloître à domicile, mange ce qu’il a à porté de main, date de péremption dépassée ou non.



Un ou deux mois se passent. La grippe passe également. Le bilan est effroyable :

Faillites industrielles en séries, déconfitures familiales, les 58 morts dus au virus H1N1 seront accompagnés de 215 morts par intoxication alimentaire et de 3542 morts par suicide : Pdg ayant vu leur outil de travail s’effondrer, père ou mère de famille au chômage une fois de trop. A la télévision, durant cette période, la moitié des sociétés de production ferme faute de personnel pour préparer les émissions. Albert Chtrumf déclare « j’ai voulu me suicider en jetant ma Ferrari contre un arbre, à 300 à l’heure, mais je n’ai pas pu, la vitesse est limitée à 90 ». Dans la jet set, l’héroïne a remplacé la cocaïne, on n’y meurt plus d’infarctus mais d’overdose.

Les gens découvrent l’étendu des dégâts et pensent que la connerie humaine a atteint son apogée. Finis les médias délirants, les personnalités politiques asservies à l’audimat, finis les masques anti-viraux qui n’ont jamais empêché le chômage, finis les vaccins qui engraissent les laboratoires médicaux.



H1N1 sourit, il a gagné, après le grand délire, les hommes se lassent et baissent la garde, plus de masques, plus de vaccins. Il va pouvoir muter sérieusement, un tour de planète et ce sera le grand ménage.

                             Je me souviens de ces vieilles femmes assises aux  pas des portes, brodant et jacassant et regardant passer les petits vacanciers aux shorts ridicules, aux yeux écarquillés.

      J’étais parmi ceux là, frais moulu de la ville, tiré par les parents, respirant à plein nez l’air iodé de la mer: ce n’est pas pire que la soupe qui sert à faire grandir. Nos amis de Bretagne nous présentaient leurs mères, sœurs cousines et parentes, bigoudènes dans l’esprit,  le cœur et le costume. Elles parlaient entre elles dans leur langue souriante. Elles causaient de nous, quelques mots de français ça et là échappés levaient un peu du voile de leur langage opaque. J’écoutais discrètement les adultes évoquer l’histoire de leurs vies, des histoires de marins, la mer qui les emporte, l’alcool qui les oublie, qui noie les souvenirs, les cancers qui les rongent, le tabac qui embrume un peu plus l’horizon.  

  Petit enfant rêveur, j’admirais ces femmes qui arboraient fièrement ces tabliers tout noir, ces châles lumineux, ces coiffes de dentelles blanches comme l’écume des vagues,  ajourées vers le ciel, tournées vers le bon Dieu. Les deuils et les embruns de leurs vies difficiles, prenaient l’aspect joyeux d’un costume de Tudy, d’Aven ou d’ailleurs. Paris était pour elles au-delà du bout du monde, elles y avaient famille autant qu’à  Miquelon. Comme ailleurs la mine, la pêche et la mer hypnotisaient les cœurs.

            Elles avaient été jeunes, amoureuses puis mères. Mais la pêche a changé, le travail  s’est réduit comme une peau de chagrin. Les enfants de leurs enfants vivent sur la terre ferme, loin d’où finit la terre. On se côtoie, on est potes sur le plancher des vaches, on parle le même langage et on regarde passer  les femmes venues d’ailleurs.

           Ce matin à Paris entre la gare du nord et l’arc de triomphe, il fait froid, il fait beau, il fait tôt, les parisiennes sont rares. Une femme venue d’ailleurs passe son chemin, un bébé dans un bras, un enfant à bout de doigt. Elle marche au rythme des alizés. Son boubou bleuazur dessine ses rondeurs, plaqué sur son corps par le vent d’hiver. Un fin duvet de neige trahit ses pas, comme son enfant qui ne veut pas, qui crie, qu’elle traine en palabrant. Plus loin une jeune femme, voilée d’un hijab noir, accompagne un homme en costume de messe.  J’arrive rue de Châteaudun, quelques femmes en saris et châles chatoyants discutent dans un coin de rue.   
  

Des enfants multicolores se croisent et se regardent. Ils ont presque 10 ans. Tiraillés entre mère et appel de la rue, leurs yeux n’hésitent plus, ils fixent, ils interrogent et les jambes maladroites ondulent entre les deux.

      Il est maintenant 9 heures, le boulevard Hausmann s’étire vers l’Etoile. Pas d’ado dans les rues, la nuit a été longue. Intello ou voyous, ils ont tefé ensemble, entre amis, entre potes. Ils ont regardé danser les meufes, les sœurs des copains. Ils ont peut-être rêvé du travail de demain.

          Etonnant lapsus sur France info d’un neuropsychologue qui, évoquant le sort des enfants et des hommes en général  durant les guerres, utilise le mot « chance » pour dire : « Engager vous dans une armée, c’est là que vous avez le moins de chance d’être tué ». Comme si « être tué » était une chance en période de guerre. Ce lapsus n’enlève rien au reste de l’exposé.

         Ce genre de formule malheureuse n’est pas une surprise dans le milieu médical. Nous médecins faisons toujours des diagnostics positifs, enzymologie positive d’infarctus, sérologie positive de SIDA, enregistrement positif de trouble du rythme, biopsies positives  de cancer etc. Cela vient  des études qui ont précédé notre cursus médical. Dans les bacs scientifiques, la résolution des problèmes de mathématique et de physique est toujours jubilatoire. On trouve à l’hôpital chez les étudiants en médecine des courses au premier qui fera le « diagnostic de la maladie » et certains médecins sont restés de grands enfants.

       Un diagnostic établi reste  un élément positif, acceptons  la formule ! Le problème est que parfois, après un diagnostic constitué à grand renfort de moyens et avec la plus grande célérité, la prise en charge thérapeutique traine, comme si le patient était devenu brutalement beaucoup moins intéressant.

             La médecine n’a pas l’exclusivité de ce type de comportement. Il suffit de se remémorer l’attentat sur les tours jumelles de New York et les réactions de certains voisins ou amis pour comprendre l’ambivalence de nos perceptions et de nos sentiments.

          Notre inconscient et son système de récompense a inscrit dans notre verbiage ce mot « positif » ainsi que  la jouissance qui l’accompagne, même dans les circonstances les plus sombres : diagnostiquer dans la jubilation comme regarder la guerre à la télévision est l’évolution logique des  jeux qui ont meublé notre enfance, notre inconscient est juste insuffisamment affecté par les drames des autres.

                            Couleurs

     Noël, c’est la neige, les étoiles, des lumières multicolores de la ville et de la fête.

Un monsieur, qui pendant de longues années avait pris de l’héroïne comme unique accès au plaisir, racontait :
       « L’héroïne, ça me donnait un plaisir intense, tout blanc, toujours le même.
Maintenant, j’ai arrêté. Depuis je connais des quantités de plaisirs, différents, de toutes les couleurs. C’est moins intense, c’est des fois plus difficile à mériter, mais c’est beaucoup plus touchant et je suis très heureux d’avoir changé. ».

                           Conte de Noël

  « Docteur, faut que je vous dise, j’ai 35 ans et c’est le premier Noël où je fais des cadeaux à mes enfants. Avant, on n’avait jamais d’argent, tout partait dans l’héro. »

Ses yeux fermés regardaient ses enfants déballant les jouets autour de l’arbre de Noël. Son sourire, meublé de dents gâtées par des années de «  came », accompagnait chacun de leurs gestes.  Des perles d’émotion glissaient silencieusement sur ses joues creuses. 


L'an prochain il se fera pour la première fois un vrai cadeau pour Noël: des dents neuves pour dévorer la vie.