Dans le fond du grenier, la malle oubliée,
Contient une photo, jaunie, âgée, pliée,
La seule mémoire, qu’il reste aujourd’hui,
De plein d’espoirs déçus, qui sont à rien réduits.
En bas l’homme est mort, celui qui espérait,
Le retour rêvé de sa femme enterrée,
Dans un camp froid, sombre, tout au bord d’un étang,
Bien loin du souvenir, qu’il imaginait tant.
Je descends la photo, maintenant condamnée,
La glisse près de lui, explosant les années,
Verse une larme, sur ce destin tragique,
Et l’homme me sourit, c’est sûrement un tic.
