Dans l’aube blafarde, un enfant dort par terre,
Il semble si serein, avec son ours qu’il serre,
Récupéré hier, sur le bord du chemin,
Quand pleurant doucement, il a trompé sa fin.
Quelquefois, aimer, n’est que paravent de lâche,
Une façon d’oublier, ce qui en nous fait tâche,
Mais que se passe t-il, quand notre cœur est pris ?
Que nous trouvons souvent, notre surmoi surpris ?
Nous respectons règles et culture textuelle,
Qui s’accommodent mal, de nos élans sexuels,
L’amour ne serait-il, que façon de justifier ?
Ce que l’égo renie, l’animal crucifié ?
L’enfant est toujours là, ses 2 yeux grands ouverts,
Pourrissant lentement, sur un lit de prés verts,
Car personne n’a su, écouter les pulsions,
"Monstres" contrôlables, pathétique passion !
