L’escargot est petit, il glisse, fait fusion,
Avec cerveau actif, il détruit l’illusion,
La pluie qui est fine, le temps qui est mobile,
Conscience de goutte, ne se fait pas de bile.
Ton corps est toujours là, ton esprit part ailleurs,
Vers des lieux si lointains, profondeur de tes peurs,
Robe dans le placard, n’est que bout de tissu,
Parfum qui flotte s’évapore sans issue.
Quand le froid m’envahit, que j’habille mon âme,
D’un doux, profond et si chaud souvenir de femme,
Je ne peux que panser, cette chair si aimée,
Et pleure doucement, celle qu’on dit Mémé,
Traversant champ glacé, en pleine chute libre,
J’aperçois bien plus bas, mes peurs… en équilibre.
