Un récit de Markus Leicht

La première lame

Arrivé au dernier étage de la vieille bâtisse je m'arrêtai pour reprendre mon souffle.

A l'entrée du couloir, assis sur une chaise, un homme attendait. De l'endroit où je me trouvais, son visage, plongé dans l'ombre, paraissait un abîme insondable car je ne pouvais apercevoir ses traits, dissimulés par le large bord d’un chapeau de feutre. Il portait un costume noir sous lequel il semblait nu.

La pauvre lumière diffusée par une ampoule noircie de chiures de mouches me permettait tout de même de distinguer l'enfilade du couloir dans son entier. Interminable. Inhumain dans sa longueur inhabituelle. Je comptais vingt-deux portes. Une dizaine de portes de chaque côté. Les deux dernières se trouvaient tout au bout, à l'autre extrémité, me faisant face.

La convocation était arrivée la veille. Brève et sèche : "3 rue du puits. 21h 30. Dernier étage." Aucune signature. Mon nom était écrit en haut à droite. Un post-scriptum disait : "Surtout ne vous retournez pas. L'heure à son importance."

Nous étions en hiver, mais le temps était des plus doux. Monter ces cinq étages m'avait mis en sueur.

J'observai les portes une nouvelle fois puis demandai :

- C'est bien ici, pour le rendez-vous ?

L'inconnu ne manifesta pas le moindre signe de vie, comme s'il ne fut rien d'autre qu'un mannequin de cire. Peut-être dormait-il, peut-être ne m'avait-il pas entendu tout simplement. Je n'osais pas m'approcher de lui pour le toucher. Je répétai :

- C'est bien ici, le rendez-vous ? J'ai reçu un mot. Quelqu'un l'a glissé sous ma porte, hier soir, tard. J'étais déjà au lit...

Je récitai le contenu du message :

- 3 rue du puits. 19h30. Dernier étage.

L'homme parut approuver de la tête. Mais s'agissait-il vraiment d'un mouvement d'approbation. Dans ce lieu inconnu, à peine à quelques centaines de mètres de chez moi, je me sentais comme en pays étranger.

Les murs du couloir étaient en piteux état. Ils suintaient d'humidité et par endroits de la moisissure et du salpêtre les recouvraient.

L'homme, peut être devrais-je dire le gardien (car quelle autre fonction pouvait-il avoir en un tel lieu?), devait être âgé. Une personne plus jeune ne se serait pas tenue ainsi, le corps penché en avant, animé d'une sorte de léger balancement, mouvement perpétuel d’une improbable horloge humaine. Sans doute était-ce là sa manière de compter le temps pour passer les dernières journées d'une vie en train de s'achever.

Je passai devant lui, m'arrêtai devant la première porte. Un écriteau annonçait :

LIEU

DE

RENDEZ-VOUS.

Je frappai quelques coups. Comme aucune réponse ne venait je poussai le panneau de bois.

La chambre dans laquelle j'entrai était petite. Il s’en dégageait une écoeurante odeur, mélange d'urine, de vin et de vomi. La pièce était éclairée par une unique bougie dont la flamme vacillait avec des mouvements rapides, comme pour essayer de s'envoler de ce pauvre corps de cire qui n'allait pas tarder à mourir. Depuis que j'avais mis les pieds dans cette maison tout sentait la mort : l'air, les objets, le lieu lui-même. Jusqu'au gardien, seul être humain que j'avais rencontré jusqu'ici.

Sur le sol, au milieu d'immondices de toutes sortes, quelques gros cafards noirs cherchaient de la nourriture. Ma présence ne les dérangea pas.

Dans un coin, une vague forme humaine prostrée attira mon attention. Il s'agissait d'une femme aux cheveux filasse dont l'unique vêtement crasseux et déchiré tenait autant de la chemise de nuit que de la robe grossière. Une bouteille de vin presque vide était posée devant elle. Tout comme pour l'homme assis dans le couloir la vie semblait l'avoir quittée. Mais je savais qu'il n'en était rien. La puanteur du lieu n'aurait pas été assez puissante pour étouffer l'odeur de la mort.

Sur les murs, sur le sol et au plafond, les ombres créées par la flamme de la bougie se livraient à une étrange danse païenne. Comme pour calmer la fureur d'un démon ou d'une indicible créature de l'au-delà. Un bref moment me vint à l'esprit l'image des grands anciens de Lovecraft, mais je rejetai aussitôt ces images nées de l'imagination de l'écrivain américain. Non, je ne me trouvais pas dans un roman. Je n'étais pas une simple marionnette issue de l'esprit torturé d'un auteur de bouquins fantastiques. La misérable chambre dans laquelle je me trouvais existait bien : 3 rue du Puits, dernier étage.

Peut-être pour me convaincre que je ne me trouvais pas dans un cauchemar je me répétais l'adresse plusieurs fois. 3, rue du Puits, dernier étage. Dernière escale, aussi ? Un frisson me parcourut de la tête aux pieds. Dans quel endroit me trouvais-je donc et pourquoi m'avait-on fixé rendez-vous en ce lieu étrange ?

Tout comme ceux du couloir, les murs nus de la pièce étaient recouverts de taches et de moisissures et l'unique fenêtre était condamnée avec des planches clouées à la va vite, un peu dans tous les sens. Du travail d'amateur. Pourquoi avait-on pris la peine d’obturer cette fenêtre ? Pour cacher la misère de celle qui vivait ici ? Pour dissimuler un terrible secret ? Non, ce ne pouvait être cela. Il y avait quelque chose d'autre. Un indéfinissable mystère qui ne cessait d'attiser ma curiosité et qui me poussait à aller de l'avant. Peut-être avait-on voulu empêcher l'arrivée d'un intrus venus du dehors. Barrer le passage à une obscure malédiction...

La femme prostrée ne bougeait toujours pas. Apparemment elle ne m'avait ni vu ni entendu. Je profitai de son immobilité pour reculer jusqu'à l'entrée. Sans doute n'était-ce pas ici que j'étais attendu. Je fermai la porte et me retrouvai dans le couloir sombre. Le vieil homme n'avait pas bougé de place. Sur le bois de la porte en face de celle que je venais de refermer était écrit à la craie blanche :

AUTRE LIEU DE RENDEZ-VOUS.

En plus petit, d'une écriture différente, juste en dessous :

Frappez. Entrez.

Je m'exécutai.

Sur le moment je crus faire irruption de plein pied dans un cauchemar. Car la pièce dans laquelle je pénétrai était l’exacte réplique de celle que je venais de quitter. Mêmes déchets jonchant le sol et mêmes cafards fouillant ces détritus. Mêmes taches sur les murs. Même femme prostrée avec la même bouteille de vin posée devant elle. Tout, dans le moindre détail, jusqu'au moindre grain de poussière, je l'aurais juré, était identique.

Non, pas tout à fait. Je remarquai sur le sol des pièces d'argent. Il devait y en avoir une trentaine. Par la suite je devais comprendre qu'il y en avait exactement trente. Les éléments d'un incompréhensible puzzle étaient en train de se mettre laborieusement en place. Je devinais dans cette succession d'événements étranges, déroutants même, une construction parfaitement logique, parfaitement cohérente. Moi même, je le pressentais, je ne pouvais qu'être une des pièces de cet assemblage. Mais quel rôle étais-je censé jouer ? Pour quelle obscure raison m'avait on attiré jusqu'ici ? Et surtout qui avait bien pu me fixer ce rendez-vous ?

La femme parut prendre vie. Elle releva la tête d'un mouvement lent. Son visage était une surface lisse et noire. Trou de ténèbres parmi les ténèbres. Un chat vint se frotter contre ses jambes nues.

- Prenez les pièces et partez.

Sa voix rauque, presque masculine, me fit sursauter.

- Les pièces ? dis-je. Je n'ai nul besoin d'argent.

- Prenez la corde alors.

Elle tenait une grosse corde dans ses mains décharnées Des mains étonnamment blanches dans l'obscurité qui noyait la pièce. Et ces mains me tendaient la corde. Effroyablement tentatrices mais provocant en même temps, au plus profond de moi-même, une vive répulsion.

J'allais faire un pas en avant. Mais un avertissement jailli du coeur des ténèbres m'arrêta :

- Attention de ne pas vous noyer.

Je baissai les yeux. La faible lumière de la bougie miroitait sur une surface humide. Du pied j'explorai le sol devant moi. De l'eau ! Il s'agissait d'une véritable nappe d'eau. Elle semblait profonde. Elle m'entourait tout comme elle cernait aussi l'étrange femme et son chat.

« Les chats n’aiment pas l’eau », me dis-je. Pensée stupide, incongrue, en un tel endroit.

J'essayai de percer la semi obscurité à la recherche de mon sauveur mais il n'y avait personne d'autre que la vieille femme et moi.

- D'où vient toute cette eau ? demandai-je, inquiet.

- Un lac, dit la vieille femme de sa voix de basse. Nous sommes au milieu d'un lac.

J’essayai de la ramener à la réalité.

- Il ne peut y avoir de lac dans une maison. Tout au plus une surface d’eau.

Ma remarque la surprit.

- Quelle maison ?

Je désignai d'un geste de la main les murs qui nous entouraient. Je ne terminais pas mon mouvement. Je me mis à frissonner de la tête aux pieds. Les murs n'étaient plus là. Nous étions perdus au milieu d'un lac et le ciel commençait à s'éclaircir sur l'horizon.

- La transmutation des éléments suit son cours, dit la voix inconnue.

- L'oeuvre au blanc, précisa la vieille femme.

- L'oeuvre au blanc ? demandai-je, de plus en plus dérouté.

- L'eau. Précisa la femme.

Avec la venue du jour son corps s'estompait. Sans doute n'était rien d'autre qu'une créature de la nuit, un simple fantôme.
Le chat avait déjà disparu. La corde dérivait lentement vers moi au milieu des nénuphars et des fleurs de lotus. Lorsqu'elle fut à ma portée je la ramassai et l'accrochai au ciel...

Au matin des corbeaux par dizaines déchiraient des lambeaux de chair sur le corps, tournoyant dans le vent, du pendu. La lune et le soleil se partageaient le ciel.

Encore un début de texte. Une idée développée lorsque Pierre Gévart a lancé le concours Clavène.

Merci à Jean-Luc Blary pour les corrections.

PATROUILLE SUR DANTE

Les planètes minières de type 6 ne sont plus en activité depuis près de vingt ans. À part Dante et Stigen sur lesquelles l'administration centrale préfère fermer les yeux.

Nous autres, de la patrouille 109, savons parfaitement qu'il se passe des choses pas très claires sous nos pieds. Mais ici, la consigne numéro un c'est de ne rien voir. Quoi qu'il arrive. Quoi qu'on découvre. Alors, bien sûr, nous on ne voit jamais rien, même si parfois c'est difficile. Comme la fois, il y a quelques semaines, où un mineur a planté son pic dans le crâne de son coéquipier.

Un malheureux accident, c'est ce que nous avons conclu dans notre rapport. Nous, on sait bien que c'était un meurtre délibéré, même si on n'a pas le droit de le savoir. Alors on fait comme si.

Et croyez-moi, ce genre de chose, ça ne facilite pas notre boulot.

Car nous autres de la patrouille 109, sommes en poste sur Dante. C'est peut-être par-là que j'aurais dû commencer. Nous sommes trois. Marcello Sandiego, Martina Fram et moi, Ter23, originaire de Bérénice XII. Comme vous autres Terriens, je suis humanoïde, mais ne possède ni yeux, ni bouche, ni nez. Mes deux partenaires me surnomment "la plante", car mon corps utilise la photosynthèse pour respirer et se nourrir. De temps en temps, une ou deux fois par mois, je dois aussi arroser la mousse qui recouvre mon crâne. Et en guise d'yeux j'utilise un sens radar hyperdéveloppé.

Tous les trois nous formons une bonne équipe.

Chaque jour, une fois la ronde terminée, nous mangeons avec les mineurs, à la cantina. Enfin, je dis "nous" par habitude. Car moi, je me contente de m'asseoir à la table et de rire mentalement de leurs blagues.

Marcello, ça le trouble un peu, mon absence de visage. Parfois il me dit : "Toi t'es vraiment pas un marrant. Mais je t'aime bien quand même".

Une fois, à la cantina, ils ont essayé de me faire boire de l'alcool, en m'arrosant le sommet du crâne. Mais mon organisme a rejeté aussitôt la boisson. On aurait dit que je transpirais à grosses gouttes, et au bout de trente secondes c'était fini. Il ne restait qu'une flaque d'alcool à mes pieds. Alors maintenant on me laisse tranquille.

Ici, les mineurs ne parlent jamais de leur travail. Tout ce que nous savons, c'est que c'est un boulot pénible et qu'il faut avoir parfois le coeur bien accroché. Bien sûr, à mon arrivée ici, j'ai essayé d'en apprendre un peu plus. Je n'ai pas découvert grand-chose.

Sur la nomenclature des mines, le type 6 n'est même pas défini. C'est le seul pour lequel il en est ainsi. Tous les autres types sont parfaitement explicités et commentés. Mais pas celui-là.

De toute manière nous ne sommes pas là pour nous poser des questions. Et l'administration a sans doute de bonnes raisons de ne pas vouloir dévoiler quelles ressources on exploite dans le sous-sol de Dante. Sans doute pour des raisons de sécurité. Cela les regarde. Nous, on n'est pas là pour se faire du mouron au sujet de leurs secrets.

Sur n'importe quel autre monde notre travail nous mettrait en relation constante avec la population. Ici, nous ne rencontrons les mineurs que lors des repas. Nous avons des appartements de fonction et des bureaux dans l'astroport même.

Le travail est des plus monotones. Vu qu'on n'a pas droit de regard sur ce qui se passe dans les galeries, on n'a jamais rien à faire. À part, chaque soir, établir un rapport pour dire qu'il ne s'est rien passé. Que tout va bien, même si un mineur plante son pic dans le crâne d'un de ses collègues. Moi, cette affaire, ça me travaille. Si je suis entré dans les patrouilles de sécurité, c'est que ce job m'intéresse et j'ai envie de le faire le mieux possible.

A suivre...

De temps en temps, par dessus les pots de confiture posés sur le sommet de l’armoire, une tête minuscule surgissait. Une tête ronde qui, dans la pénombre, paraissait toute fripée.

- Il y a des bêtes sur l’armoire, dit Martin, qui avait surpris mon regard, tout en versant une nouvelle rasade de gnôle dans nos verres.

- Je ne pense pas qu’il s’agisse de souris ou de rats, ai-je remarqué.

- Non ?… Alors quoi ? a -t-il demandé en faisant miroiter la lumière sur l’alcool, dans son verre. La nuit je les entends parfois trottiner et couiner. On dirait qu’ils tiennent des conciliabules. Je me demande bien ce que des bestioles comme ça peuvent se raconter.

- Peut-être parlent-elles de nous, ai-je dit, plus pour parler que par conviction. Qu’en savons nous ? Peut-être les intriguons nous tout autant que nous nous intéressons à elles.

Ce n’était pas la première fois que j’apercevais ces têtes minuscules surgissant brusquement au dessus des bocaux pour disparaître tout aussitôt. Presque toujours dans la soirée, pendant que nous discutions devant une prune ou une poire maison. C’était toujours très court. Une vaque forme arrondie se montrait au dessus des bocaux de confiture ou de mirabelles à l’eau de vie. Deux petits yeux ronds nous observaient alors furtivement avant de disparaître tout aussitôt.

- Il doit y avoir un trou dans le mur, disait Martin, humant avec un plaisir non dissimulé son verre de gnôle. Il faudra que je m’en occupe.

Je levais machinalement la tête. Plus aucune présence ne se manifestait là-haut. De toute manière c’était rare que je fasse plusieurs observations dans une même soirée. Les bêtes étaient prudentes. Cela ne m’empêchait pas, régulièrement, de tenter de surprendre leurs yeux ronds une nouvelle fois.

Je connaissais Martin de longue date. Nous avions été au collège ensemble, vingt cinq ans plus tôt, et depuis ce temps nous étions voisins. J’avais même épousé sa soeur. Une belle plante que la maladie avait emporté trop tôt. Martin lui était resté célibataire. Pour justifier ce célibat il disait : J’ai trop mes habitudes. Je ne pourrai pas m’accommoder de quelqu’un qui viendrait déranger mon bordel organisé.

Régulièrement il décrétait qu’il devait entreprendre tel ou tel travaux dans la vieille demeure hérité de ses parents, mais il ne commençait jamais rien. Se contentant de dire régulièrement : “Cette maison a bien vécu. Elle mourra avec moi. Peut-être même sera-t-elle mon tombeau…”

Un soir, cependant, il m’annonça tout de go :

Les bêtes ont fait le cirque toute la nuit. Je ne sais pas ce qui leur a pris. Il faut vraiment que je m’occupe de ce trou dans le mur.

Pour une fois il avait l’ait décider à passer aux actes.

Le lendemain matin nous avons donc vidé l’armoire de la vaisselle et de diverses bricoles qu’elle contenait. Nous avons eu du mal à la déplacer. Elle était sacrément lourde. Une de ces armoires en bois massif comme on n’en fait plus depuis longtemps. Un de ces meubles dont on se demande toujours s’il n’a pas été assemblé sur place tant il semble figé pour l’éternité à la place qu’il occupe. On a sué comme des boeufs mais on y est arrivé, sans esquinter les pieds. Ce qui prouve que c’était du costaud, car souvent dans ces vieux meubles ce qui lâche en premier ce sont les pieds que la vermine a bouffé jusqu’au trognon.

Derrière l’armoire, le mur était parfaitement lisse. La peinture n’était même pas écaillée et pas la moindre ouverture n’était visible.

Martin est monté sur l’escabeau et a examiné la paroi de la main, en prenant bien son temps. Rien. Il a regardé le dessus du meuble. Il a même pris la peine de descendre tous les bocaux. Il y en avait une quinzaine. Ni poils, ni crottes. Pas la moindre trace dans la poussière qui recouvrait le dessus de l’armoire.

- C’est étrange, a-t-il remarqué. Les bestioles, quelles qu’elles soient, laissent toujours des signes de leur passage.

C’était comme si nous avions été victimes d’hallucinations.

Martin a remis les bocaux à leur place, sauf un qu’il a laissé sur la table.

“Celui-là on l’ouvrira tout à l’heure.”

C’était les fameuses mirabelles. Derrière le verre poussiéreux du bocal l’alcool était légèrement trouble, juste comme il fallait.

On a remis l’armoire à sa place. Puis Martin a répété deux ou trois fois :

- Curieux ! Vraiment étrange cette histoire.

Ensuite il a rempli deux verres de gnôle.

- Je mettrai des pièges au dessus et au dessous de l’armoire. On verra bien ce que ça donnera.
Le soir même les bêtes étaient de nouveau là. Le temps d’un clin d’oeil j’ai vu une petite tête ronde qui s’est empressée de se réfugier dans l’ombre en croisant mon regard.

Martin a ouvert son bocal de mirabelles et nous les avons dégustées lentement tout au long de la soirée et d’une bonne partie de la nuit. Une fois le bocal ouvert elles se gâtent vite malgré la présence de l’alcool. Plusieurs fois dans la soirée Martin m’a expliqué combien cette variété de fruit est fragile. Qu’une fois le bocal ouvert il faut consommer jusqu’au dernier fruit sinon en moins de vingt quatre heures ils deviennent immangeables.

A un moment Martin, qui est plutôt du genre taciturne, a ri lorsque j’ai remarqué que les mirabelles, après leur long séjour dans son alcool maison, ressemblaient à de minuscules têtes fripées. Un peu dans le genre de celles qu’on apercevait brièvement au dessus de l’armoire.

En fin de compte je crois que les pièges qu’il a placé ont donné de bons résultats.

- Il y en a moins, m’a-t-il affirmé, deux jours plus tard, comme je levais la tête vers le sommet de l’armoire.

Une semaine après il a préparé une dizaine de nouveaux bocaux de mirabelles. Et pendant plusieurs jours la maison a été imprégnée d’une forte odeur de gnôle.

Que je sache, ce n’est pourtant pas la saison des mirabelles.

Allongé dans l’herbe, Tork rêvassait. Il regardait les poissons sauter hors de l’eau pour attraper mouches et libellules, pariant dans sa tête sur les chances de survie de l’un ou de l’autre, lorsqu’un bruit sur sa droite attira son attention. Aux vibrations du sol ce ne pouvait être qu’un humain.

Le gnome se laissa rouler en souplesse jusqu’à un buisson tout proche pour surveiller l’intrus tout à son aise. Il s’agissait d’un homme du château, court sur patte et tout en rondeurs. Il le connaissait pour l’avoir déjà vu rôder au village. Comme tous ses compagnons du petit peuple Tork pouvait mettre un nom sur chaque habitant de la région. Celui-ci se nommait Sigma23. Personne ne savait d’où il venait. On disait qu’il était tombé du ciel une vingtaine d’années auparavant et qu’il parlait toutes les langues de la Terre.

Dès qu’il eut parfaitement identifié le nouveau venu Tork souffla dans son cor et un signal, inaudible pour les humains, lança l’alerte dans toute la vallée. Avec les hommes mieux valait se montrer prudent. On ne savait jamais trop ce qu’ils pouvaient manigancer dans leur esprit tordu.

Sigma23 s’assura qu’il était seul, puis imita le cri de la chouette plusieurs fois de suite. Peu après, des mots, que le gnome ne parvint pas à identifier, parvinrent de l’autre côté de la rivière.

Ce second individu lui était inconnu. Grand et chétif. Son visage portait les stigmates d’une maladie. A n’en pas douter c’était un étranger.

Tork se rapprocha prudemment des deux hommes pour tenter de percer leurs secrets, mais ceux-ci s’exprimaient dans une langue qui lui était incompréhensible. Il essaya tout de même de mémoriser phonétiquement leur conversation. Ce n’était pas facile car les deux humains utilisaient des sons qu’il ne connaissait pas, sur des hauteurs de ton et des fréquences qui le mettaient mal à l’aise. C’était bien la première fois qu’il entendait quelque chose d’aussi déroutant et malgré sa vive curiosité il n’attendit pas la fin de la conversation pour s’éclipser à travers les herbes. Supporter davantage de cette discution aurait été un calvaire pour ses oreilles.

Le plus vite qu’il put il se précipita chez lui, et sur des pelures d’oignon transcrivit les sons qu’il avait mentalement enregistrés. Ça donnait un texte étrange. Une sorte d’incantation maléfique qui lui faisait peur. Il plia les pelures et les glissa dans la poche de son gilet. L’ancien pourrait sans doute lui en dire un peu plus sur l'étrange conversation qu'il avait espionnée.

Celui-ci habitait à quelques racines de chez lui et l’accueillit sur le pas de sa porte. Un grand sourire illuminait son visage ridé.

- Que me vaut l’honneur de cette visite, aventureux voisin ?

- Nous avons à parler, dit Tork en prenant place dans un fauteuil.

L’ancien servit deux verres d’alcool de prune puis bourra soigneusement une pipe. Malgré l’impatience qui le rongeait Tork laissa le vieux gnome tirer quelques bouffées avant de lui tendre ses pelures d’oignon.

L’ancien vissa ses binocles sur son nez et lu avec attention ce qui était écrit. Puis il regarda Tork un long moment, relut le texte et au bout d’un moment hocha la tête. Il replia soigneusement les pelures avant de prendre la parole :

- Ceci est mauvais. Plus personne ne parle la langue des premiers âges. Plus personne ne connaît les mots anciens.

Il y eut un long silence. Le regard de l’ancien semblaient perdus dans un songe lointain. Puis une bouffée de fumée s’échappa des lèvres du vieux sage et Tork raconta la scène qu’il avait surprise au bord de la rivière.

Le sage l’écouta attentivement, les yeux plissés, presque fermés. Et, quand le jeune gnome eut fini de narrer son récit, dit :

- Les temps anciens ne sont plus et jamais ne reviendront. Et pourtant tu m’apportes les échos d’une langue que plus personne ne connaît et que toi-même n’aurait jamais du entendre.

Il jeta les pelures d’oignon dans le feu. Les flammes crépitèrent vivement durant quelques secondes, le temps de dévorer les mots inconnus, avant de retrouver leur aspect habituel.

- Qu’ont-il dit ? demanda Tork qui avait du mal à réprimer sa curiosité.

- Ils ont parlé de machines étranges et inconnus et de voyages de milliers d’années. Ils ont parlé de cités dont les toits touchent le ciel. Ils ont parlé de la brûlure de 100 000 soleils. Et leurs mots ont dit la mort et la nuit éternelle. Et aussi que demain ne sera plus. Ils ont dit le désespoir. Ils ont dit que la brûlure de demain rongerait aujourd’hui et hier aussi. Et que plus à l’est l’herbe commence déjà à brûler.

- Qu’adviendra-t-il de nous ? s’inquiéta Tork, que les paroles du vieux gnome intriguaient.

- Il reste encore de l’alcool de prune, dit l’ancien en remplissant leurs verres. Il faudra que je pense à aller en chercher trois ou quatre bouteilles avant qu’il ne m’en reste plus.

Et les deux gnomes, le jeune et l’ancien, dégustèrent dans la douceur du soir une longue gorgée, tandis qu’à l’horizon le soleil rougeoyait le ciel.

Demain était encore loin.

Et cet alcool de prune est si savoureux !