Vous n’imaginez tout de même pas que je vous raconte tout de moi ? Ni non plus qu’il faille croire tout ce que je dis… Cependant, d’article en article, vous devez à présent à peu près cerner l’espèce du moustique qui m’a piquée un jour alors que j’étais encore dans mon landau. Un superbe mosquito delirium. Un de ceux qui vous cherchent sans relâche avec toutes sortes de ruses. Vous êtes persuadé que c’est une luciole… eh ben non… c’est un moustique avec une lampe de poche. Il vous cherche… Rusé le mosquito delirium. Il faut dire qu’ils ont eu l’occasion de s’organiser les garnements puisqu’ils sont apparus il y a 170 millions d’années.

A noter cependant que le mosquito delirium est une espèce fort rare.

Lorsque la fille mosquito (la mosquita) est en âge d’être amoureuse, elle commence à sortir de son étang. Avec son petit sac à main en imitation croco et ses yeux ourlés de longs cils noirs tueurs, elle part voir le monde. Elle volette de ci, de là, cahin-caha (pour peu qu’elle s’appelle Véronique…) et bing ! Il est là, le duvet gominé, accoudé au comptoir et qui sirote un Bloody Mary. Elle le regarde. Il la regarde. Ils se regardent.

Après quelques instants où nous les perdons de vue (volontairement par pudeur), Mosquita attend des œufs. Ben oui, nous on attend un bébé, elle, elle attend des œufs. Elle est farcie quoi ! Evidemment, maintenant il lui faut rentrer à l’étang car il lui faudra très bientôt déposer ses futurs mosquitons sur l’eau. Les jolis petits œufs de la mosquita, une fois éclos, deviendront des ingrates larves bizarres. Des mosquitos adolescents. Ceux-ci, équipés d’un tuba pour respirer, resteront dans l’eau le temps de grandir un peu. Dès qu’ils se rendent compte qu’ils ont des ailes, ils les utilisent alors. C’est à cet instant qu’ils deviennent adultes. Et l’histoire continue.

La particularité du mosquito delirium est qu’il est un insecte enjoué et très joueur, particularité qui peut être transmise à l’homme par sa piqûre. On n’observe d’ailleurs chez lui ni fugues chez les mosquitons, ni suicides, ni insecticides (équivalent de notre homicide), ni violence en général.

Le saviez-vous ?

PS : Petits écoliers de passage, si vous avez un exposé à faire sur les moustiques, évitez le « copié/collé » avec ce que vous venez de lire. Ou si vous le faites, ne venez pas vous plaindre ensuite…

Trop c’est trop. Deux bigoudis, encore ça va. Ça se digère bien même au pluriel. Mais voilà qu’il me restait dans le placard un paquet de ukulélés… Et là, les accents aigus, je ne les supporte pas. Mais vu que j’ai un mal fou à résister aux « k », j’ai craqué…

Un jour, un accent circonflexe est resté coincé en travers de ma gorge après avoir ingurgité un mât. « Vous en avez besoin de suite ? », a alors demandé l’accentopathe qui m’a auscultée. « C’est-à-dire que j’ai un mâtin sans chapeau qui souffre dans mon placard et je crains qu’il ne passe pas midi. » Ai-je objecté. Convaincu par mon argument, le spécialiste m’a extrait l’accent circonflexe avec une désaccentueuse. Depuis, je privilégie le diplomate et le mur plutôt que le diplôme et la mûre.

Chaque samedi, je fais mes courses au Géant Casimots. Je prépare consciencieusement ma liste et de rayon en rayon, je remplis mon caddie. Je profite de quelques promotions au passage telle une phrase entière au pluriel au prix du singulier. Je m’accorde un pack de kayaks, un kilo de kopecks ou parfois même un okapi s’il en est d’abordable.

L’une de mes amies a beaucoup moins de chance que moi car le moindre mammouth la fait grossir. Elle est contrainte de suivre un régime perpétuel de mots courts. Il est fort attristant de la voir picorer un jet alors que je m’empiffre de supersoniques. Elle ne s’octroie un pluriel que le dimanche midi.

Je reste en revanche prudente sur certains mots, notamment ceux à la racine douteuse. J’ai d’ailleurs remisé à la cave plusieurs caisses de boomerangs, de pull-overs, de cow-boys et de week-ends. On ne sait jamais.

Et lorsque je pars en promenade, j’emmène avec moi quelques abréviations peu encombrantes que je glisse dans mon sac à dos. Une fois n’est pas coutume et quelques CQFD, PS ou NB font un excellent pique-nique.

Je dois vous laisser car ce soir, je reçois des amis à dîner et il me faut réfléchir à ce que je vais leur servir : cataplasme ou cataclysme ? Le « y » est de bon ton mais les trois « a » font leur effet. J’hésite.

Assise sur le divan du salon, la tête rejetée en arrière, Juliette ressortait ces minutes d’extase et les visionnait une à une. Elle souriait. Quand elle regarda à nouveau l’heure, elle tressaillit. Dix heures ! Et il n’est pas encore levé ! Elle se leva d’un bond et se dirigea vers la chambre de son bambin. Elle entra à pas de loup et s’approcha du lit…

Sa chair, sa vie, son sang, sa raison d’être n’y était pas…

Elle fit le tour de la maison, pièce par pièce, vérifia les verrous de la porte d’entrée, retourna dans la chambre, regarda sous le lit, dans les armoires. Michel avait disparu.

Juliette se mit alors à trembler, jetant des regards affolés dans tous les coins de la maison. Plantée au milieu du salon, elle hurla : « Mon bébééééé ! Où es-tu ? ». Pas un bruit. Totalement paniquée, elle se rua sur le téléphone et composa le 17.

- Police, j’écoute.

- Venez vite, mon petit garçon a disparu ! Vite ! Je vous en supplie !

- Gardez votre calme madame. Où et quand a-t-il disparu ?

- Il n’est pas dans son lit ! Mon bébé d’amour n’est pas dans son lit ! Vite !

- Nous venons immédiatement madame. Donnez-moi votre nom et votre adresse.

- Juliette Peres, résidence Les Alouettes, bâtiment A, 1^er étage gauche, ânonna-t-elle en  pleurant toutes les larmes de son corps.

- Nous serons là dans quelques minutes madame. Quel âge à votre petit garçon ?

- Euh… Eh bien… Il a vingt-trois ans…

Quand Michel rentra dans l’après-midi, le visage tiré par une nuit blanche avec ses copains, il lança à sa mère vissée dans le fauteuil du salon :

- Salut M’man ! Tu vas bien ? Tu ne t’es pas inquiétée au moins ?

- Tu veux rire. Je viens seulement de m’apercevoir que tu n’étais pas rentré…

Fin

Copyright © 2008 Martine Rousset

Juliette installait sur la table de la cuisine le petit déjeuner de son fils. Son « bout d’chou » comme elle l’appelait tendrement. Elle sortit la boîte de Nesquik et compta cinq cuillères à café qu’elle versa consciencieusement une à une dans le bol à l’effigie des Pokémon. Elle prépara ensuite des grosses tartines beurrées qu’elle recouvrit copieusement de confiture de fraise. Sa préférée. Elle les disposa près du bol et jeta un coup d’œil sur l’horloge du four à micro-ondes. Neuf heures… « Quelle grasse matinée ce matin ! Se dit-elle, il se fait un sacré gros dodo mon petit garçon ! ».

Le matin, elle adorait l’instant où son petit Michel faisait irruption dans la cuisine en baillant, les yeux encore alourdis de sommeil et ses cheveux blonds en bataille. C’était son moment à elle, où elle offrait l’amour de son regard sur ce morceau d’elle dont la vulnérabilité matinale la faisait fondre.

Elle l’avait tellement désiré ce petit ! Les mots du médecin résonnent encore dans sa tête. « Vous allez être maman ! ». M-a-m-a-n… Dès lors, elle avait supporté ses nausées avec un sourire béat, avait regardé dans la glace de l’armoire son ventre s’arrondir avec une joie indicible et avait tricoté jusqu’à s’en engourdir les mains. Et quand, enfin, un dimanche de juillet, elle sentit les premières contractions, elle en pleura d’émotion. « C’est un beau garçon », avait déclaré la sage-femme. Beau ? Plus que ça ! Une véritable petite merveille. Un bijou. Un diamant.

Le premier anniversaire de Michel fut un grand jour car ce fut également celui de ses premiers pas. Elle avait scotché des ballons de toutes les couleurs sur les murs du salon, avait confectionné un gigantesque et compliqué gâteau au chocolat et invité toute sa famille. Perché sur sa chaise de bébé, Michel avait ri aux éclats quand elle avait gonflé ses joues afin de souffler la bougie et qu’elle avait fait mine plusieurs fois de ne pas y parvenir. Quand tous les convives furent partis, l’enfant, accroché à une chaise, fit alors trois pas vers la table basse, se lâchant dans un équilibre précaire sous les yeux ébahis de Juliette.

(à suivre)

Copyright © 2008 Martine Rousset