Les toasts au foie gras, c’est fait. Le saumon fumé, c’est fait. Les huîtres, c’est pas fait mais c’est normal, chez nous on déteste. La dinde aux marrons, c’est fait. Les cadeaux, c’est fait.

Par contre, je n’ai pas vu le Pape ni son chat Toneuf. Ils ont dû avoir un contretemps.

Quoi qu’il en soit, Noël, c’est fait.

Mais voilà, à peine avons nous dégusté les toasts au foie gras de Noël que déjà, il nous faut tartiner ceux du 31 décembre. Personne n’a donc pensé à étaler ces deux réveillons sur l’année ? Si seulement Marie avait fait son lardon au printemps, cela aurait soulagé nos foies et nos porte-monnaie. Dommage. Mais on fait avec.

A présent, nous préparons donc le réveillon du 31. La fameuse nuit de la Saint Sylvestre (il faudra d’ailleurs penser à souhaiter la fête à Gros Minet) et ses charmants cotillons. Les sifflets avec le légendaire tube en papier que l’on déroule dans un « tuuuut » harmonieux, écroulé de rire, sur le nez des convives. Les petits chapeaux très seyants avec l’élastique qui vous ramène le menton sur la lèvre supérieure. Les serpentins qui s’enroulent autour des lustres. Les confettis qui flottent dans les coupes de champagne. Les tontons qui chantent des chansons paillardes debout sur leur chaise. Et les douze coups de minuit ! Le compte à rebours que toute la tablée scande à tue-tête jusqu’au « BONNE ANNEEEEEEE » hurlé, des fois que tout le monde n’ait pas compris. A cet instant, toute la Corse pétarade. Toutes les armes autorisées ou non sont sorties de leur râtelier ou de leur cachette et transpercent le ciel. Cette nuit-là, on a le droit de tirer avec le vieux P38 du grand-père. Mais promis, après on le range. C’est la fête quoi.

Puis les jours suivants, arrive la ronde des bises et des « Pace e Salute » à tout venant. Le boulanger. Les collègues de bureau. Les voisins. Le facteur. Le pharmacien. Tout ce que l’on rencontre devient « bisable » (là, j'en vois quelques-uns arriver avec leurs gros sabots...) et « Pace e Salutable ». Tradition oblige. J’ai cependant une petite pensée pour les commerçants qui doivent avoir les joues à rude épreuve … Très sincèrement, je n’aimerais pas être boulangère un lendemain de réveillon de Saint-Sylvestre.

Enfin, nous n’en sommes pas encore là. D’abord, tartinons les toasts et graissons nos vieux flingues. Et non l’inverse.

Comment est-ce arrivé ? Je n’en sais rien. Je ne me souviens plus de rien. Je sais simplement qu’un matin, je brillais de mes mille feux sur le macadam de l’avenue principale d’une ville que je ne connaissais pas. Je rutilais. J’étincelais. Je rayonnais. Un vrai sou neuf que j’étais, moi la pièce d’un euro fraîchement fabriquée.

Quand un homme me ramassa, il me jeta précipitamment dans la poche de son pantalon. Coincée entre un Kleenex et un ticket de bus, j’attendais fébrilement qu’il se passe quelque chose. Je n’attendis pas longtemps. Deux gros doigts m’attrapèrent fermement et me déposèrent dans une main qui sentait le pain et la pâte feuilletée. Une seconde plus tard, j’atterris sur un tas de mes congénères. L’une d’elle m’interpella :

- Oh ! Tu brilles ! T’es toute neuve ?

- Oui madame. Lui répondis-je solennellement.

- C’est le début de ton voyage alors ! Tu verras, tu ne resteras pas longtemps ici.

A peine eut-elle terminé sa phrase que la main à l’odeur de pain et de pâte feuilletée s’empara à nouveau de moi.

Des doigts noueux et tremblants me saisirent et me glissèrent dans un petit porte-monnaie noir et usé où je rejoignis quelques petites pièces jaunes à l’allure tristounette. La vieille dame à laquelle il appartenait en vida le contenu le soir sur la table de sa cuisine et nous rassemblant toutes, nous compta plusieurs fois. Puis en soupirant, elle nous renvoya dans sa petite escarcelle.

Je ne su jamais la raison de son soupir. Le lendemain j’étais déjà échangée contre une botte de poireaux. Puis dans la même journée, je voyageai d’une poche pleine de miettes vers un portefeuille élégant. Puis ce fut une main d’enfant qui me serra jusqu’à m’étouffer pendant un temps interminable dont je ne fus libérée que contre deux Carambars.

Je bourlinguai ainsi pendant de longs mois abandonnant un peu de ma brillance à chacune de mes étapes. Je n’étais plus un sou neuf. J’avais terni et j’avais une odeur.

J’ai végété dans des tirelires peu confortables. Je suis passé dans d’autres pays pour finalement revenir dans le mien. J’ai aussi vécu d’étranges aventures comme celle où, déposée par une main pieuse dans le tronc d’une église, j’en ressorti poisseuse, collée à un caramel qu’un galopin avait attaché à une ficelle.

Aujourd’hui, je fais office de cale sous le pied d’un buffet. Je ne me plains pas car j’aperçois la vie de l’endroit où je me trouve. J’aurais pu finir sous le matelas d’un grippe-sou et ne plus jamais voir personne.