Comme elles avaient l’habitude de le faire, elle se téléphonèrent et s’envoyèrent des messages électroniques régulièrement. Victoire lui racontait volontiers ses petites histoires et Hélène l’écoutait ou la lisait attentivement en pensant cependant à son désert sentimental.

Victoire et Hélène se connurent alors que leurs enfants fréquentaient la même classe de maternelle. A force de se croiser devant les petits portemanteaux étiquetés des prénoms des bambins dans le couloir de l’école, elles finirent par se dire bonjour, puis se parler un peu, puis se parler beaucoup.

Et les années passèrent, leurs enfants grandirent et devinrent lycéens dans des établissements différents, Hélène divorça, Victoire en fit autant quelques temps plus tard, mais la relation des deux femmes était restée intacte même si Hélène avait choisi de s’installer seule avec son fils à une cinquantaine de kilomètres de chez son amie. Elles se voyaient moins mais le téléphone et la messagerie électronique leur permettaient de rester au courant de leurs actualités respectives. Une amitié de filles entre fous rires et confidences.

Puis Victoire rencontra Jacques... Etrangement, elle attendit un peu avant d’en parler à Hélène. Il était marié et la jeune femme avait mauvaise conscience. Mais un soir, alors qu’elles dînaient toutes les deux dans un petit restaurant, Victoire se laissa aller.

- J’ai rencontré quelqu’un… Annonça-t-elle le nez dans son fondant au chocolat.

Le visage d’Hélène s’éclaira :

- Oooh ! Raconte ! Vite ! Comment s’appelle-t-il ?

- Jacques.

- Je le connais ?

- Non.

- Ben, continue ! Comment est-il ? Quel âge a-t-il ? Tout ça quoi !

- Il est marié.

Hélène en fit tomber sa petite cuiller sur l’assiette.

- Zut. Et pas avec toi bien entendu…

- Ben non…

- Ne t’imagine pas qu’il va divorcer pour toi ! Tu sais, ces relations ne mènent jamais bien loin… Tu en es consciente ?

- Oui. Je m’en fiche. Ça me va plutôt bien même. Je ne veux plus l’ombre d’une chaussette roulée en boule dans un coin chez moi. La seule chose, c’est qu’il faut se cacher… C’est un peu pesant.

- Et si sa femme l’apprenait ?

- Elle n’en saura rien. Nous sommes très vigilants. Il a tellement la trouille qu’il est d’une discrétion frisant la paranoïa.

Hélène resta songeuse un instant puis après avoir jeté un regard sur les tables voisines, elle s’adressa à son amie en baissant la voix :

- Il fait bien l’amour ?

Le soupir extasié que Victoire laissa échapper en guise de réponse fit sourire la jeune femme.

- Veinarde. Au fait, tu sais que Sylvie est enceinte ?

- Non ! Mais quel âge a-t-elle ? S’exclama Victoire.

- Je n’en sais rien mais en tout cas, elle paraît davantage.

- Dis, pour Jacques, tu ne dis rien à personne hein ? Chut ! Je sais bien que je n’ai pas besoin de te le dire mais ça me rassure de le faire.

- Tu devrais me connaître ! Chut ! Répondit Hélène avec une petite moue qui exprimait clairement qu’elle était vexée.

- Je suis désolée… Mais si Jacques savait que j’en ai parlé à quelqu’un, même si il s’agit de mon amie, il serait contrarié.

- Tu es amoureuse !

- Tu as raison… Je plane à cent lieues en ce moment… Je plane tellement que l’autre fois, en descendant de chez moi mon sac à main d’un côté et le sac de poubelles de l’autre, eh bien… J’ai honte… J’ai jeté mon sac à main dans le conteneur… C’est au moment de rentrer dans ma voiture que j’ai réalisé…

Hélène éclata de rire. Déjà qu’en temps « normal », Victoire était plutôt tête en l’air alors pour peu qu’en prime, elle soit amoureuse… La cata !

Les deux jeunes femmes terminèrent joyeusement leur repas et rentrèrent, chacune de son côté en se quittant sur un « chut ! » hilare et complice.

(A suivre)

Humeur : songeuse (cela n’est pas dans la liste proposée mais si on ne peut plus avoir l’humeur qu’on veut…)

Tout auteur sait que ses textes seront décortiqués par les gens de son entourage. Famille, voisins, amis ou vagues connaissances. Chacun cherche à y déceler une trace de la vérité qu’il connaît. Quitte à tant la supposer qu’il finit par y croire. L’anecdote vécue, le personnage qui lui ressemble, le lieu reconnu. Le lien entre lui et l’auteur qui les rendrait complices. Mais si toutefois ce lien existe, encore faut-il le décrypter. Ce lecteur-là est-il conscient qu’il cherche finalement « sa » trace ?

Quelle est la part de réalité et de fiction dans les écrits d’un auteur ? Le sait-il lui-même d’ailleurs ? Pas si sûr quand on sait que l’imagination galope et transpose corps et âme un auteur dans un monde fictif. Le temps de l’écriture, voire davantage, l’auteur y croit lui aussi, transporté dans son univers qu’il tente de décrire avec ses mots. Et pour décrire, il faut y être.

Le lecteur doit-il chercher à identifier ce qui n’est pas nécessairement identifiable ? Un personnage, un lieu, un événement qui n’appartiennent pourtant qu’à un texte et à son auteur. Le lecteur prend alors le risque d’interpréter et de passer à côté du message véhiculé car finalement, il y a toujours un message. Enfin, il me semble...

J’en ai fait les frais avec ma nouvelle « Bienvenue au village ». J’avais déjà effleuré ma mésaventure dans mon article du 17 août dernier. Je reconnais qu’il est douloureux de s’apercevoir que mon texte a totalement été sorti de son intention par certains lecteurs. Pas catastrophique mais douloureux quand même. Pour ceux qui ne l’ont pas lue (est-ce possible ?!), il s’agit de l’histoire d’une jeune femme qui s’installe dans un petit village sans y avoir aucune attache. Intriguée par cette vie villageoise en vase clos toute nouvelle pour elle, elle y observe avec amusement les tensions et les dissensions jusqu’au jour où elle réalise que même si elle s’est parfaitement intégrée à cette vie, elle restera néanmoins une étrangère. Et finalement, agacée par les chuchotements que provoque la présence d’une fille trop discrète dans un petit village, elle cherche à interpeller les habitants afin de leur faire comprendre que l’ouverture vers l’autre est un pas indispensable à franchir. Elle invente alors une histoire abracadabrante qui va mettre tout le village en émoi. Bien entendu, sur le fond, je me suis inspirée de ma propre expérience. Mais juste dans l’idée. J’ai repris une ou deux anecdotes ayant réellement eut lieu dans mon village (cependant allègrement remaniées à ma sauce), j’ai doté ma protagoniste d’une voiture identique à la mienne (quelle idée d’ailleurs…), j’ai décrit un village avec une place et une église en y plantant une maison telle que la mienne, mais pour le reste, tout est sorti de mon imagination y compris les personnages. Je suis bien naïve… Chacun s’y est cherché et évidemment, certains s’y sont trouvés… Ce n’était pas eux mais quand on cherche vraiment, on trouve ce qu’on veut même ce qui n’existe pas. Le fait de n’avoir jamais cité la Corse dans ma nouvelle ne semble avoir gêné personne d’ailleurs… Quant au fameux message qui était glissé entre les lignes, il a échappé à la plupart. Et si j’écrivais « Bienvenue au village, la suite » ?

L’intention de l’auteur n’est donc pas toujours perçue de la façon souhaitée et s’en retrouve donc détournée. Néanmoins, n’écrirait-il pas parfois pour se libérer, se venger, se soulager ? Oui, mais pas toujours… Il s’agit souvent simplement d’un désir de voyage par l’écriture.

J’ai entendu une interview de Marie Darrieusecq pour son « Tom est mort ». On aime ou on n’aime pas, ce n’est pas le sujet. Bon nombre de lecteurs semblent avoir lu son livre, persuadés que l’auteur (je ne parviens à me résoudre à mettre un « e » à auteur quand il s’agit d’une femme…) avait elle-même vécu le drame de perdre un enfant. Cela rend-il le texte plus émouvant que de le penser ? Ou au contraire ne serait-il pas un formidable exercice que de décrire l’inconnu ?

Faut-il se laisser aller à l’écriture ou faut-il toujours garder dans un coin de sa conscience que l’interprétation du lecteur peut anéantir son intention ?

Nous en revenons à l’éternelle question : Faut-il écrire pour soi ou pour les autres ? « Pour soi ! » hurleront les auteurs. « Pour… nous ! » crieront les lecteurs…

Dans un premier temps, assurez vous que vous avez :

-          Une cuisine

-          Un four

-          Le Petit Larousse

-          Quelques ustensiles

-          Quelques ingrédients classiques

-          Une cerise confite.

Versez la moitié du paquet de 1 kg dans un ustensile concave. Creusez un cratère au centre de la petite montagne ainsi obtenue. Si besoin est, inspirez vous de la photographie de l’Etna page 1314 du Petit Larousse que vous avez peut-être déjà d’ailleurs sorti pour y chercher la définition du mot « concave ». Faites une pause pour admirer votre œuvre, puis laissez-y couler le liquide en un léger filet tout en remuant. Ajoutez le sachet en pluie fine et cristalline. Prenez le temps d’écouter les cristaux qui s’entrechoquent, c’est beau. Complétez d’un léger soupçon mais pas trop. Enfin, dans l’ordre, incorporez : un nuage, deux pincées et une rondelle finement coupée.

Mélangez énergiquement.

Saupoudrez soigneusement votre plan de travail sur environ 0,5 m². Déposez-y délicatement votre préparation et donnez lui la forme la plus appropriée à votre humeur du jour. Laissez agir l’artiste qui est en vous.

Versez le tout dans un ustensile résistant aux atmosphères torrides.

Faites cuire juste le temps qu’il faut. Profitez-en pour ranger votre Petit Larousse.

Laissez refroidir.

Déposez dans un ustensile plat et là, seulement à ce moment-là, ajoutez la cerise confite.

- Hips… Oooh mais tu vas pas conduire ?

- Ben pourquoi ? Blops… J’ai mon permis.

- Bon d’accord. Je monte où ? Elle est où la portière ?

- Attends… Je cherche…

- Tu l’as ?

- Non… D’abord… elle est où ma bagnole ?

- Hé bé Raymond ! T’es beurré comme un p’tit Lu…

- Mais non. Hips. Et pis c’est qui Raymond ?

- Blops. Ben c’est toi !

- J’m’appelle Gaston moi.

- Ben alors, Gaston, t’es aussi bourré que Raymond.

- La bleue, là… A côté de la rouge… C’est ma tire.

- Ah ? Tu roules en bétonnière ?

- T’as déjà vu une bétonnière avec des enjoliveurs chromés et un béquet à l’arrière ? Bougre d’andouille ! Blops. Allez, grimpe.

- On va où Edmond ?

- Raymond j’t’ai dit. Tu vas rentrer à pied toi…

- Bon, faut s’organiser. Hips. Toi tu conduis, moi je te dis si y’a un danger.

- Tiens la bouteille de Johnny.

- Waow ! Il est là ?

- Qui ?

- Tais-toi. Tu me déconcentres. Allez, on y va. Dès que tu vois des phares, tu me le dis, hein ?

- Ça roule ma poule !

- Tu vois rien ?

- Non… Y’a personne. Ah si ! STOOOOOOOOOOOOOOP ! Phares droit devant ! Enfin, j’en vois qu’un mais doit y’avoir l’autre pas loin.

- C’est bon, j’m’arrête. On va attendre que la voiture passe.

- Ça roule ma poule.

- M’appelle pas ma poule.

- Il avance pas vite le mec, dis.

- C’est pas grave. On a le temps.

Une heure plus tard, à force d’attendre, ils s’endormirent tous les deux… La route était déserte. A travers le feuillage des platanes, on n’apercevait qu’un gros rond lumineux… Un phare ? Non, la lune…