J’ai beau m’être fait une raison sur le fait que les hommes sont si différents de nous qu’il ne nous faut pas forcément chercher à tout comprendre, ils continuent cependant à m’intriguer. Oh ! Pas de quoi fouetter un chat ! Cela n’occupe pas toutes mes pensées. Mais quand même, ils m’intriguent...

Notamment l’apparence de certains lorsqu’ils abordent l’âge mûr. J’ai dit « certains » ! Pas « tous » !

Leur chemise est entrouverte sur une moquette grisonnante, parfumée et parfaitement ordonnée, où chaque poil menace de faire éternuer l’énorme tête de Christ en or accrochée à une chaîne, en or également, et dont la taille des maillons sont malgré tout plus proches de la chaîne de vélo…  

Restons un instant avec la chemise. Elle doit avoir au moins une poche. Détail important qui permettra à son propriétaire d’y glisser l’air de rien une liasse de billets qui sera du meilleur effet. Facile à attraper, à montrer, ils n’hésiteront pas à la sortir dans leur intégralité pour payer la moindre baguette.

Passons à la tête… Pourquoi certains hommes dégarnis s’acharnent-ils à rabattre une mèche de leurs cheveux sur le sommet de leur crâne ? Pour faire illusion probablement. Le problème, c’est que pour la faire tenir, il faut la laquer. Le résultat est souvent étonnant car la raie sur le côté se trouve du coup juste au-dessus de l’oreille... Mais bon, ne nous moquons pas car certaines femmes n’ont rien à leur envier avec leur scarole mauve permanentée sur la tête.

Il ne manque plus à la panoplie que l’ustensile majeur : la voiture. Elle doit être spacieuse et en bon état.  A l’intérieur, une odeur de violette vous assaillit, dégagée par un petit canard en carton imprégné d’un parfum douteux, qui pendouille au rétroviseur. La grande classe.

Et ne me dites pas que j’exagère… Regardez autour de vous…

Les deux frères avaient quitté le village aux aurores et s’étaient faufilés en silence dans la châtaigneraie à un kilomètre de là. Ils s’installèrent derrière un buisson, assis côte à côte.

- Dis Dumè, il ne va pas falloir le rater… Chuchota Migué.

- Ne t’inquiète pas mon frère, j’ai graissé mon calibre, je l’ai chargé et j’ai les poches bourrées de munitions. Il ne va pas tarder à arriver.

- Quelle heure est-il ?

- Six heures dix. Encore vingt minutes et ce chacal ne sera plus de ce monde, déclara-t-il en soupirant d’aise.

- Notre pauvre père serait fier de nous. Hein Dumè ?

- Tu as raison. Il doit gonfler le torse dans sa tombe ! Nous, ses fils, nous allons enfin descendre cette vermine de Francè. Un de la famille de ceux que nous détestons depuis six générations…

- Oui… Six générations qui attendaient la vengeance et c’est nous qui allons la leur donner.

- Dis Migué, finalement, sais-tu pourquoi nos deux familles se haïssent autant ?

- Non mais quelle importance ? Notre père nous a dit sa haine et celle de ses ancêtres. C’est notre sang qui doit parler et avoir le dernier mot. Encore cinq minutes, nous devrions nous taire. Il a l’ouïe fine ce parasite. Méfions-nous.

Les deux hommes, totalement immobiles, se tenaient aux aguets. Francè passait chaque jour sous les châtaigniers à six heures trente avec son chien pour sa promenade matinale. Tout le village le savait. Chacun connaît les habitudes de chacun dans un village…

- Ce n’est pas l’heure ? Demanda Migué dans un murmure à peine audible.

Dumè regarda sa montre et haussa les sourcils.

- Si… Il est trente et une… Ne bougeons surtout pas.

Un bruissement de feuilles les fit sursauter. Lorsqu’ils aperçurent le renard apeuré par leur présence qui s’éloignait en courant, ils échangèrent un petit sourire entendu. Le prochain bruissement serait le bon…

Mais le prochain bruissement se faisait attendre. Un quart d’heure avait passé. Les deux frères s’impatientaient.

Quand ils entendirent au loin sonner sept coups au clocher de l’église, Dumè se pencha vers Migué :

- Sept heures ! Mon Dieu ! Pourvu qu’il ne lui soit rien arrivé !