L’ange noir
Monsieur appelait son funérarium « Le cottage ». Il trouvait l’expression plus conviviale et bien plus accueillante même si les trois premières lettres du mot « funérarium » semblaient pleines de promesses. Il avait même camouflé dans un coin de la pièce, un lecteur de CD qu’il utilisait lorsqu’il n’y avait personne d’autre que ces visages figés, les traits passés à la poudre rose pour leur donner meilleure mine. Il appréciait tout particulièrement la musique classique et écoutait souvent Mort Shuman. Paix à son âme.
Chassant d’un geste bref de la tête ces pensées saugrenues, mais cette fois-ci peut-être un peu plus tendrement qu’à l’accoutumée, il se pencha sur le pied gracile de la jeune femme et après avoir déclamé son « Je te croque, je te mords, je suis le croque-mort », il lui mordilla délicatement l’orteil.
L’instant qui suivit fut inconcevable. Invraisemblable. Inouï. Inattendu. Tel un inuit à dos de morse qui surgirait soudain dans le défilé de l’Inzecca au cœur du Fiumorbu…
La ballerine ouvrit les yeux dans un battement de cils divin et là, semblant crever le ciel et venant de nulle part surgit un ange mort.
Monsieur eut un mouvement de recul et spontanément, il s’écria :
« Je crois bien qu’il y a une poule dans Le Cottage !… ».
La danseuse était à présent assise en tailleur dans la bière brune en châtaignier. La tête penchée sur le côté, elle lui souriait. Monsieur recula craintivement de trois pas, lesquels, ajoutés au mouvement de recul précédent le situait, à vol de cormoran, à environ deux mètres de la jeune femme. Deux mètres dix, tout au plus.
Monsieur appelait son funérarium « Le cottage ». Il trouvait l’expression plus conviviale et bien plus accueillante même si les trois premières lettres du mot « funérarium » semblaient pleines de promesses. Il avait même camouflé dans un coin de la pièce, un lecteur de CD qu’il utilisait lorsqu’il n’y avait personne d’autre que ces visages figés, les traits passés à la poudre rose pour leur donner meilleure mine. Il appréciait tout particulièrement la musique classique et écoutait souvent Mort Shuman. Paix à son âme.
Chassant d’un geste bref de la tête ces pensées saugrenues, mais cette fois-ci peut-être un peu plus tendrement qu’à l’accoutumée, il se pencha sur le pied gracile de la jeune femme et après avoir déclamé son « Je te croque, je te mords, je suis le croque-mort », il lui mordilla délicatement l’orteil.
L’instant qui suivit fut inconcevable. Invraisemblable. Inouï. Inattendu. Tel un inuit à dos de morse qui surgirait soudain dans le défilé de l’Inzecca au cœur du Fiumorbu…
La ballerine ouvrit les yeux dans un battement de cils divin et là, semblant crever le ciel et venant de nulle part surgit un ange mort.
Monsieur eut un mouvement de recul et spontanément, il s’écria :
« Je crois bien qu’il y a une poule dans Le Cottage !… ».
La danseuse était à présent assise en tailleur dans la bière brune en châtaignier. La tête penchée sur le côté, elle lui souriait. Monsieur recula craintivement de trois pas, lesquels, ajoutés au mouvement de recul précédent le situait, à vol de cormoran, à environ deux mètres de la jeune femme. Deux mètres dix, tout au plus.
- Vous n’êtes pas morte ? Balbutia le croque-mort, les nerfs prêts à craquer.
Note : ?...
(à suivre)
Copyright © 2008 Martine Rousset
Vous être croque-mort dans la vie et j’aimerais tant que vous deveniez pour moi, et pour moi seule… croque-vie dans la mort… Je vous en conjure, venez avec moi, j’habite un endroit merveilleux. Où vous n’aurez plus jamais ni chaud, ni froid, ni faim, ni soif (très bon pour votre foie d’ailleurs)… Un endroit où nous n’aurons d’autre souci que de faire la mort jour et nuit… Vous venez ?
Note : ?...
(à suivre)
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