« Monsieur, Je vais bientôt mourir et lorsque vous lirez ces lignes vous saurez enfin que j’aime votre femme. Je ne lui ai jamais dit mais dès le premier instant où je l’ai aperçue, j’ai su qu’elle était mon « autre ». Comment aurais-je pu lui avouer mon amour alors qu’elle vivait elle-même une idylle avec notre chef de service ? Je n’ai pas voulu la perturber alors qu’elle venait d’achever sa liaison avec le comptable. C’est dire comme je l’aime. Choyez-la, Monsieur, aimez-la comme je ne pourrai jamais l’aimer. Adieu Monsieur. »

Fernand prit le temps de relire ses courriers puis glissa chacun d’entre eux dans une enveloppe sur laquelle il inscrivit en s'appliquant l’adresse des destinataires. Il avait dit ce qu’il avait sur le cœur et il savait qu’aucun n’y ferait allusion avant sa mort alors qu’ils le savaient condamné. Il sortit de chez lui, acheta trois timbres, les colla sur les enveloppes et les posta à l’instant où un employé de la Poste faisait la levée.

Quand il rentra chez lui, le téléphone sonnait à nouveau mais cette fois, il répondit.

- Fernand ! Enfin, tu réponds ! Je me suis fait un sang d’encre. Que se passe-t-il ? Qu’a dit exactement le médecin ? Lui demanda Isidore, la voix chargée d’une angoisse non feinte.

- Oh Isidore, c’est toi, mon ami. Il m’a dit que j’étais atteint d’un mal qui me rongeait irrémédiablement. Il a appelé ça une hypocondrie de forme psychotique…

Epilogue :

Nous n’avons jamais revu Fernand, il a déménagé sans laisser d’adresse.

FIN