- Hips… Oooh mais tu vas pas conduire ?

- Ben pourquoi ? Blops… J’ai mon permis.

- Bon d’accord. Je monte où ? Elle est où la portière ?

- Attends… Je cherche…

- Tu l’as ?

- Non… D’abord… elle est où ma bagnole ?

- Hé bé Raymond ! T’es beurré comme un p’tit Lu…

- Mais non. Hips. Et pis c’est qui Raymond ?

- Blops. Ben c’est toi !

- J’m’appelle Gaston moi.

- Ben alors, Gaston, t’es aussi bourré que Raymond.

- La bleue, là… A côté de la rouge… C’est ma tire.

- Ah ? Tu roules en bétonnière ?

- T’as déjà vu une bétonnière avec des enjoliveurs chromés et un béquet à l’arrière ? Bougre d’andouille ! Blops. Allez, grimpe.

- On va où Edmond ?

- Raymond j’t’ai dit. Tu vas rentrer à pied toi…

- Bon, faut s’organiser. Hips. Toi tu conduis, moi je te dis si y’a un danger.

- Tiens la bouteille de Johnny.

- Waow ! Il est là ?

- Qui ?

- Tais-toi. Tu me déconcentres. Allez, on y va. Dès que tu vois des phares, tu me le dis, hein ?

- Ça roule ma poule !

- Tu vois rien ?

- Non… Y’a personne. Ah si ! STOOOOOOOOOOOOOOP ! Phares droit devant ! Enfin, j’en vois qu’un mais doit y’avoir l’autre pas loin.

- C’est bon, j’m’arrête. On va attendre que la voiture passe.

- Ça roule ma poule.

- M’appelle pas ma poule.

- Il avance pas vite le mec, dis.

- C’est pas grave. On a le temps.

Une heure plus tard, à force d’attendre, ils s’endormirent tous les deux… La route était déserte. A travers le feuillage des platanes, on n’apercevait qu’un gros rond lumineux… Un phare ? Non, la lune…

Même si 2008 est pour les chinois l’année du rat et que justement, il s’agit-là de mon signe, quitte à être rat, je choisis le statut de rat de bibliothèque.

J’adore l’ambiance feutrée d’une bibliothèque. Certes, il arrive que quelques mercredis soient bruyants mais au moins, c’est un fond sonore émanant d’enfants qui, pour l’heure, se trouvent dans un lieu de lecture. Même si pour quelques-uns, vu leur regard accroché au plafond, on imagine tout à fait qu’ils ne sont là que poussés par les auteurs… de leurs jours !

Les bibliothèques sont des espaces d’échanges calfeutrés où l'on chuchote. On respecte. On ne dérange pas. On participe au silence requis. Ce sont des lieux conviviaux, de partage d’idées parfois. On y vient, sa pile de livres déjà lus sous le bras et sa carte de lecteur offerte à la prochaine pile. On y trouve parfois un marque-page oublié : une liste de courses, une carte de visite, un dessin d’enfant, un résultat d’analyse (il m’est arrivé d’en trouver un… Mais pas d’affolement ! Juste un peu de cholestérol…). Une trace de passage. Un lien entre l’autre et nous. Il arrive également que la trace de passage soit moins subtile… Une miette, un cil, un cheveu ou bien une petite chose indéfinissable écrasée et séchée. Enfin, bref, des points sur les « i » supplémentaires…

Aussi loin que mes souvenirs me portent, j’ai toujours traîné mes souliers vernis, puis mes baskets et enfin, mes talons aiguille dans les bibliothèques (j’y traînerai probablement mon déambulateur un jour !). Le Club des Cinq, Le Clan des Sept, les Alice, les classiques imposés au collège et au lycée (ce qui ne sont pas les meilleurs souvenirs… plutôt rasoir Le Barbier de Séville quand on a quinze ans ! Rasoir… Barbier… Juste au cas où vous n’auriez rien remarqué…), pour enfin m’arrêter avec éclectisme sur mes propres choix. D’année en année, comme beaucoup d’entre nous ici, mes yeux ont parcouru des milliers de mots. D’abord seuls, puis épaulés par des lunettes délicatement posées sur la pointe du nez à l’époque où les bras allongent étrangement (tous ceux qui ont dépassé la quarantaine comprendront…). Des mots qui m’ont fait bondir, sourire, réfléchir, imaginer, rêver, pleurer. Les mots ont ce pouvoir… Quand je pense que les mots que j’attendais du Prince Charmant, ce sont les livres qui me les ont donnés ! J’aurais dû épouser un bibliothécaire... (Pour les éventuels candidats, écrire à ce blog qui transmettra. Conditions requises : être célibataire, beau, riche, intelligent et bibliothécaire. Lunettes acceptées).

Hormis qu’il m’arrive de n’avoir absolument pas envie de rendre le livre que je viens d’emprunter tant il m’a plu ou tout simplement de vouloir lire un ouvrage que je ne trouve pas sur les étagères de la bibliothèque… Et c’est là qu’intervient le libraire… Et dans ces livres-là, on a le droit d’y mettre les marque-pages les plus saugrenus ou à défaut de corner les pages ou de les décorer de points sur les « i ».

Dans la bibliothèque où j’ai mes petites habitudes, j’y trouve un accueil chaleureux, une bibliothécaire qui connaît ses ouvrages (même si nos goûts totalement opposés me font directement me diriger vers tout ce qu’elle a détesté !) et recueille consciencieusement les avis des autres lecteurs, des nouveautés ou des vieilleries incontournables. Et puis, vous savez quoi ? C’est gratos !

Alors que je faisais un petit passage à la pharmacie de par chez moi, voilà donc que l’un des pharmaciens avec lequel j’échange souvent quelques grosses bêtises qui nous font rire, alors qu'il servait une cliente, me lance :

- Alors ? Ce blog ? Ça marche ? Vous trouvez des choses à dire ?

- Je me débrouille… Vous n’avez qu’à venir voir !

Puis après un bref instant de réflexion, une boîte d’anti-dépresseur dans la main mais l’œil aussi effervescent qu’un Efferalgan 500 :

- Vous parlez de moi dans votre blog ? Parce que si vous parlez de moi, j’irai !

- J’en suis cap’ vous savez…

Il m’a regardé avec perplexité quelques secondes. Le sourcil gauche, légèrement froncé, laissait entendre « Houlà ! Elle en est capable... ». Le sourcil droit, imperturbable, lui répondait « Mais non ! Que veux-tu qu’elle raconte ? Elle ne te connaît quasiment pas ! ».

Bravo le sourcil gauche.

Pardonnez-moi, cher Pharmacien, de ne pas vous appeler par votre prénom, je n’ai jamais songé à vous le demander. D’ailleurs, j’y pense soudain, comment saurez-vous que c’est réellement à vous que je dédie ce blog aujourd’hui ? Eh bien, pour preuve, nous dirons simplement par discrétion que votre officine, attenante à une librairie, se trouve sur la plaine orientale, en un lieu qui commence par « Fol » et se termine comme figatelli. Ça vous va ?

Et puis d’abord, vous méritez que l’on parle de vous. Si, si. Et ce, pour au moins une raison : quand je mets un pied dans votre boutique, je me marre. On ne se marre pas dans tous les commerces voyez-vous ! La bonne humeur n’est pas donnée à tous figurez-vous…

Certes, tous les pharmaciens doivent bien sourire de quelques maladresses de leurs clients. Celui qui a des problèmes avec sa faune intestinale, celui qui vous demande un tube d’aspirine phosphorescent ou un aérosol pour anéantir les acadiens, cet autre qui souffre d’hernie fiscale à peine sorti d’un souci avec son nerf asiatique, cette grand-mère qui n’en peut plus de son bungalow dans le bas du dos, cette mère qui achète de l’Arnikan en prévision d’éventuels esquimaux après les chutes en patin à roulettes de son bambin... Suggérez leur donc de faire un ketchup complet !

Cela doit être formidable d’être pharmacien. D’abord, chez vous, vos collaboratrices sont toutes charmantes, votre patron vous laisse fumer votre clope hors RTT, vous terminez votre boulot à heure fixe et ne ratez ainsi jamais l’heure de l’apéro et en plus, vous rencontrez plein de monde. Vous pouvez même draguer sur place ! C’est pas beau la vie ? Peut-être même avez-vous des admiratrices silencieuses ? Imaginez un instant que la cliente qui achète régulièrement des suppositoires anti-inflammatoires serait en fait plutôt enflammée par vous ? Autant, chez elle, l'armoire de sa salle de bains est remplie à ras bord de boîtes intactes bien alignées de Nifluril, chacune d'entre elles n’étant qu’un prétexte pour vous visiter… J’ai néanmoins une petite pensée pour tous les pharmaciens qui écoutent chaque jour le détail des petits bobos de leurs clients. Il est une question que vous ne devriez jamais poser à aucun d’entre eux, c’est « Comment allez-vous ? »…

Mais des pharmaciens qui imitent Evinrude en pleine boutique, qui jouent avec les mots, qui sourient tout le temps, finalement il n’y en a pas tant que ça…

Il avait raison votre sourcil gauche...