Vous allez être probablement surpris, voire révoltés mais pourtant je dois parler.

Je suis le nègre littéraire de Martine. Je n’aime pas ce mot mais il faut bien appeler un rhododendron, un rhododendron (ou un chat, un chat, c’est vous qui voyez).

Je suis parvenu à lui soutirer son mot de passe après deux Martini et je viens me réfugier dans les entrailles de son blog pour y laisser filtrer ma détresse. Il est temps que cela se finisse. Je n’en peux plus.

Martine est un tyran. Totalement incapable d’aligner par écrit plus de deux mots –surchargés de fautes de surcroît-, après lui avoir écrit « Mystères d’âmes », elle m’oblige maintenant à lui rédiger ses articles pour son blog. Pendant ce temps, elle surveille avec des jumelles la route qui mène au village en marmonnant sans cesse : « Et alors ? Il va arriver ce prince charmant ? ». Accoudée à la fenêtre, elle ronchonne, les jumelles tellement scotchées à ses yeux que lorsqu’elle les retire, il lui reste deux marques rondes qui laissent penser que sa mutation en hibou est toute proche. La sagesse en moins.

Elle m’interdit de sortir et de parler à quiconque. Elle est même si méfiante qu’elle marque d’un petit trait la bouteille de Chateauneuf du Pape pour être certaine que je n’y ai pas touché.

Jamais elle ne me félicite ni ne m’encourage et quand j’ai terminé ma journée, elle m’envoie dans mon placard où je passe mes nuits entre les ossements d’un vieil amant oublié et une pile de draps.

Pourquoi je ne m’enfuis pas ? Parce que j’ai peur figurez-vous. Son despotisme me terrorise.

Il n’y a plus qu’à croiser les doigts pour qu’elle ne lise pas le blog aujourd’hui. Mais étant donné le verglas, elle sera probablement occupée toute la journée à sabler la route afin que son soi-disant prince charmant ne se viande pas dans un virage au cas où il arriverait.

J’espère que vous entendrez mon appel. Mais si vous voulez me libérer, soyez prudents... Cette fille est complètement tarée.

Sur la pointe d’une colline se dresse dans le plus grand secret un tombeau en pierre sèche recouvert d’un sobre dôme en lauzes habilement taillées. A présent totalement camouflé par la végétation, il a finalement échappé aux yeux des promeneurs, de toute façon inhabituels en cet endroit isolé.

Pourtant un homme qui se savait malade l’avait fait construire un jour en choisissant avec soin l’endroit, face à la mer et au soleil levant. Des hommes y avaient travaillé plusieurs jours en charriant des pierres sous un soleil de plomb. Un menuisier avait fabriqué une porte admirable en châtaigner fort coûteuse. En ce temps-là, si on en avait les moyens, on installait la mort confortablement et durablement.

Puis un triste matin, le tombeau fut en passe d’être occupé. Une femme et des enfants ont versé des larmes silencieuses déchirant les cœurs à l'église puis lors de la longue marche qui mena leur époux et père dans ses pierres. Ils reviendraient là chaque jour, déposant une fleur ou simplement quelques herbes sèches rassemblées en bouquet. L’épouse savait qu’elle avait sa place près de son mari aimé et que le jour viendrait où l’éternité l’appellerait à elle, elle aussi.

Aujourd’hui, ces deux-là sont toujours face à la mer et au soleil levant. Personne ne sait plus qu’ils s’étreignent dans la mort sous quelques lauzes verdies. Ils ont disparu de la mémoire et du regard des vivants qui se sont succédé. Ils en ont été protégés.

L’éternité n’a peut-être finalement un sens que pour ceux qui se font oublier.

A force d’observer, d’écouter, il y a toujours un petit détail qui interpelle. « Ohé ! Je suis le petit détail ! Regarde comme je suis intéressant ! ». Alors, voyez-vous, le petit détail en question, en ce qui me concerne j’ai vite fait de lui bloquer les pattes arrière avant qu’il ne change d’avis, et de l’embarquer dans ma tanière. Vous n’imaginez pas le nombre de détails que j’ai emmagasiné depuis toutes ces années. J’en ai toute une armoire, bien empilés avec quelques sachets de lavande. Et de temps en temps, j’en sors un et je l’utilise.

Eh bien oui. Je le reconnais. Je suis une détaillophile qui frise la détaillopathie. Je me délecte du petit détail croustillant, de la petite virgule humaine à peine perceptible, de l’infime part d’on ne sait quoi et qui peut tout changer. Et quand j’en vois un… Je saute dessus, l’œil brillant et la mine satisfaite.

Le détail n’est pas insignifiant. Loin s’en faut. Il est parfois le seul à resurgir intact d’une situation qu’on a pourtant vécue dans son intégralité. Un mot, une idée ou une simple sensation qui subsiste.

Il peut également peser très lourd. Le fameux détail qui tue peut être rédhibitoire…

Le détail fait sortir du contexte et permet la bifurcation. Il mène souvent à la fantaisie et à la couleur. Il ornemente et décore nos textes, nos esprits et plus largement, nos pensées. Il intensifie aussi quelquefois.

Alors, anodin un détail ?