Zézette fut saisie soudain d’une peur indescriptible suivie d’une crise de panique lui échappant totalement. Elle se mit à courir dans tous les coins de sa cage, dérapant sur les grains de la litière, se cognant à s’en étourdir contre les parois en cherchant désespérément une issue alors qu’elle savait pourtant qu’il n’y en avait pas. Elle se blottit finalement dans l’angle du distributeur d’eau et se mit à trembler, son petit cœur palpitant à un rythme effréné. Nénette l’observa un instant, surprise du manège inhabituel de sa co-locataire puis s’approcha d’elle :

- Qu’est-ce qui te prend ?

- Sais pas… Danger… Bredouilla Zézette dans un couinement saccadé.

Intriguée, Nénette balaya du regard le groupe qui les encerclait. Elle ne connaissait pas tous les visages mais aucun de ceux qui lui étaient inconnus ne lui parut digne d’un tel affolement de la part de sa compagne. Ses yeux glissèrent sur Pompon. Elle s’adressa à nouveau à Zézette :

- Y’a pas de lézard. Calme toi.

Zézette risqua un œil vers l’amas de blouses agglutinées et… elle aperçut Pompon. « Le voilà le mal, le danger, celui qu’il faut fuir » pensa-t-elle en tremblant encore davantage. Nénette était restée près d’elle, impassible.

- Le gros truc noir, là, dans les bras de la grosse Ginette… Parvint à peine à articuler Zézette.

Nénette accorda quelques secondes d’attention à ce qu’elle ignorait être un chat.

- Jamais vu, conclut-elle sans la moindre émotion.

Elles entendirent enfin le Professeur Yokotoha demander le silence. Puis après avoir toussoté deux fois, il prit la parole :

- L’expérience va pouvoir commencer. Mademoiselle Billon, sortez M450 et M612 et posez-les sur le sol. Très bien. Les portes sont bien fermées ? Parfait. Mademoiselle Planchon, à vous maintenant. Laissez votre chat aller et venir comme bon lui semble.

Il regarda Mademoiselle Billon se baisser en méditant sur sa blouse qu'il trouvait trop longue. Lorsque ce fut au tour de Mademoiselle Planchon de se pencher vers le sol pour y déposer son chat, il trouva sa blouse trop courte.

« C’est donc ça un chat, s’étonna Nénette qui, malgré la présence du félin à deux mètres d’elle, n’avait pas bougé d’un pouce, voilà pourquoi cette peureuse de Zézette a prit peur ».

Zézette, quant à elle, s’était enfuie en trottinant si vite que ses pattes n’avaient fait qu’effleurer le carrelage javellisé. Cachée derrière une corbeille à papiers, elle se pensait prête à mourir.

Pompon regardait lymphatiquement les deux rongeurs, l’un après l’autre. Celui dont il voyait seulement la queue dépasser derrière la corbeille l’amusait beaucoup mais il n’avait pas envie de courir à cette heure de digestion.

- C’est parfait. Mademoiselle Planchon, reprenez votre chat. Et que l’on remette nos deux sujets dans leur cage. Mesdames, Messieurs, cette expérience est concluante. M450, génétiquement intacte, a bien développé une peur instantanée à la vue de son prédateur. M612, génétiquement modifiée, ne connaît plus la peur. La peur serait donc génétique et non établie après la naissance. Il se pourrait qu’un jour, nous parvenions à adapter cette découverte à l’homme et traiter ainsi certaines phobies et certains troubles nerveux.

(à suivre)

Zézette et Nénette, deux souris nées à quelques jours d’intervalle, chacune de l’union aseptisée de deux souris de laboratoire toutes quatre mortes pour l’humanité, vivaient ensemble dans le quart de mètre cube d’une cage posée sur un plan de travail carrelé.

Nourries, logées mais pas blanchies (elles l’étaient déjà naturellement), elles menaient une petite vie tranquille. De temps à autre, elles étaient sorties de leur cage par des mains gantées de latex mais hormis une petite douleur brève et tout à fait supportable qu’elles ressentaient parfois, personne ne semblait leur vouloir de mal.

Jusqu’au jour où l’on fit rentrer un chat dans le laboratoire…

Ce matin-là, Zézette et Nénette couinaient gentiment entre elles. Elles devisaient placidement des petits événements passés comme deux petites vieilles qu'elles n'étaient pas. Le passage, la veille, d’un groupe de blouses blanches qui avaient stationné plus longtemps qu’à l’accoutumée autour de leur cage vitrée,  le gloussement aguicheur de la jolie petite stagiaire lorsque le Professeur Yokotoha lui avait suggéré de ne rien porter sous sa blouse étant donné la chaleur ambiante, le mot « chat » qu’elles avaient entendu vingt-deux fois dans la même journée… Enfin, leur petit quotidien de rongeurs captifs qu’elles revivaient ensemble pour tuer l’ennui.

- Tu sais ce que c’est un chat toi ? Demanda songeusement Zézette.

- Non. Je ne connais que le mot. J’aimerais bien savoir à quoi cela ressemble, pas toi ?

- Bof. Je me dis parfois qu’il vaut mieux ne pas savoir. Il parait que ça passe son temps à courir après les souris !

- Quelle trouillarde tu fais !

- Tu ne vas pas remettre ça sur le tapis (d’où le tapis de souris…) ! Toi, tu n’as jamais peur de rien ! C’est toi qui n’es pas normale.

- Allez, n’en parlons plus… Nous sommes différentes, c’est tout.

A cet instant, la porte du laboratoire s’ouvrit et une horde de blouses blanches fit irruption dans la pièce. Plusieurs d’entre elles tenaient un bloc dans les mains qui dépassaient des manches. Quant à Mademoiselle Planchon, elle portait dans les bras une masse de poils noirs incrustée de deux fentes scrutatrices. Pompon. 

Pompon était un énorme matou noir de jais, gras comme un cochon et au regard vert perçant. Il appartenait (non… un chat n’appartient à personne…) à Ginette Planchon, une vieille fille laborantine aussi grasse que lui, les yeux bovins agrandis par des verres de lunette épais et une queue de cheval campée en plumeau au sommet de la tête. Elle portait un caleçon blanc épais qui accentuait le galbe dodu de ses mollets depuis que le Professeur Yokotoha lui avait fait remarquer qu’il lui fallait se couvrir davantage à cause de la fraîcheur ambiante du laboratoire.

(à suivre)

« Monsieur, Je vais bientôt mourir et lorsque vous lirez ces lignes vous saurez enfin que j’aime votre femme. Je ne lui ai jamais dit mais dès le premier instant où je l’ai aperçue, j’ai su qu’elle était mon « autre ». Comment aurais-je pu lui avouer mon amour alors qu’elle vivait elle-même une idylle avec notre chef de service ? Je n’ai pas voulu la perturber alors qu’elle venait d’achever sa liaison avec le comptable. C’est dire comme je l’aime. Choyez-la, Monsieur, aimez-la comme je ne pourrai jamais l’aimer. Adieu Monsieur. »

Fernand prit le temps de relire ses courriers puis glissa chacun d’entre eux dans une enveloppe sur laquelle il inscrivit en s'appliquant l’adresse des destinataires. Il avait dit ce qu’il avait sur le cœur et il savait qu’aucun n’y ferait allusion avant sa mort alors qu’ils le savaient condamné. Il sortit de chez lui, acheta trois timbres, les colla sur les enveloppes et les posta à l’instant où un employé de la Poste faisait la levée.

Quand il rentra chez lui, le téléphone sonnait à nouveau mais cette fois, il répondit.

- Fernand ! Enfin, tu réponds ! Je me suis fait un sang d’encre. Que se passe-t-il ? Qu’a dit exactement le médecin ? Lui demanda Isidore, la voix chargée d’une angoisse non feinte.

- Oh Isidore, c’est toi, mon ami. Il m’a dit que j’étais atteint d’un mal qui me rongeait irrémédiablement. Il a appelé ça une hypocondrie de forme psychotique…

Epilogue :

Nous n’avons jamais revu Fernand, il a déménagé sans laisser d’adresse.

FIN

- Tu entends ? Je suis foutu ! Foutu mon pauvre Isidore. Condamné par la médecine !

Et pour la première fois depuis qu’Isidore lui avait cassé son train électrique alors qu’ils avaient tous deux six ans, Fernand s’effondra. Il raccrocha le téléphone sans entendre ce que son ami lui répondit et fondit en larmes.

Il pleura ainsi longtemps, suffoquant de désespoir.

Il le savait. Depuis plusieurs mois, il sentait que quelque chose n’allait pas en lui. Ces essoufflements, ces étourdissements, ce cœur qui battait parfois trop vite et d’autres fois pas assez… Il le sentait… Il en avait fait part à son médecin qui l’avait écouté attentivement, ausculté soigneusement, prescrit consciencieusement des analyses et autres investigations. Ils n’avaient rien trouvé. Fernand avait alors compris que c’était grave. Un mal qui se cache est un mal sournois.

Et puis ce matin au téléphone, son médecin, après une nouvelle analyse, lui avait annoncé que cette fois, ils avaient finalement découvert qu’un mal le rongeait. Les mots du médecin avaient résonné en martelant son crâne d’un interminable écho. Ils résonnaient encore. Ils résonneront jusqu’à son dernier souffle.

Les yeux gonflés et le visage inondé de larmes, il n’avait pas bougé de la chaise près du téléphone. Ce dernier avait retenti plusieurs fois mais il n’avait eu ni la force ni le courage de décrocher le combiné. La tête enfouie dans les bras, on ne voyait que son dos secoué des spasmes de ses sanglots.

Il se calma enfin, releva la tête, s’essuya le visage de sa manche, respira profondément et longuement puis réfléchit : « C’est ainsi, c’est mon destin. Je n’ai pas quarante ans et je vais mourir. Il me faut l’accepter. Mais j’ai des choses à dire à certains avant de partir… »

Il se leva et se dirigea vers son bureau. Il prit dans un tiroir une petite pile de papier blanc destiné à son imprimante, un stylo et se mit à écrire.

(A suivre)

Assise sur le divan du salon, la tête rejetée en arrière, Juliette ressortait ces minutes d’extase et les visionnait une à une. Elle souriait. Quand elle regarda à nouveau l’heure, elle tressaillit. Dix heures ! Et il n’est pas encore levé ! Elle se leva d’un bond et se dirigea vers la chambre de son bambin. Elle entra à pas de loup et s’approcha du lit…

Sa chair, sa vie, son sang, sa raison d’être n’y était pas…

Elle fit le tour de la maison, pièce par pièce, vérifia les verrous de la porte d’entrée, retourna dans la chambre, regarda sous le lit, dans les armoires. Michel avait disparu.

Juliette se mit alors à trembler, jetant des regards affolés dans tous les coins de la maison. Plantée au milieu du salon, elle hurla : « Mon bébééééé ! Où es-tu ? ». Pas un bruit. Totalement paniquée, elle se rua sur le téléphone et composa le 17.

- Police, j’écoute.

- Venez vite, mon petit garçon a disparu ! Vite ! Je vous en supplie !

- Gardez votre calme madame. Où et quand a-t-il disparu ?

- Il n’est pas dans son lit ! Mon bébé d’amour n’est pas dans son lit ! Vite !

- Nous venons immédiatement madame. Donnez-moi votre nom et votre adresse.

- Juliette Peres, résidence Les Alouettes, bâtiment A, 1^er étage gauche, ânonna-t-elle en  pleurant toutes les larmes de son corps.

- Nous serons là dans quelques minutes madame. Quel âge à votre petit garçon ?

- Euh… Eh bien… Il a vingt-trois ans…

Quand Michel rentra dans l’après-midi, le visage tiré par une nuit blanche avec ses copains, il lança à sa mère vissée dans le fauteuil du salon :

- Salut M’man ! Tu vas bien ? Tu ne t’es pas inquiétée au moins ?

- Tu veux rire. Je viens seulement de m’apercevoir que tu n’étais pas rentré…

Fin

Copyright © 2008 Martine Rousset