Ce n’est qu’à peine la plume posée

Que ces quelques notes me reviennent,

Parfois court, parfois long, toujours serrées,

Comme un vent doux, encore me reprennent

Je n’ai plus envies de rêver. Partez !

Et puis de l’amour. Non. Je n’en veux plus ;

Mon coeur larmoie, je ne veux pas pleurer,

Et dans la foule, je me suis perdu.

Mon corps et mon esprit sont disloqués,

Les anges et puis moi-même sommes tut.

La vie est illusion, la mort déplacée,

Je me plonge dans le néant obtus,

Le sol pavé par d'esprit plus vieux

J’ai sorti de mon âme poussiéreuse

Quelques notes égarées, malheureuses.

Certes d’inspirations mélancolique

Seuls, sous le colloque lunatique,

Mes rêveries de chaque jour s’impriment

Et ce que je vois, sous ces mots qui riment

S’écrivent encor à jamais sans conviction.

Je regarde encor le ciel sans raison

Rien ne va, les jeux funèbres sont faits,

Une si belle fleur pousse si loin ;

Rien ne va, ainsi fond ma pensée

Bien que le temps m’est encore incertain,

Bien que la vie m’a toujours blessée

Je suis là comm’ vous à la méjuger.