C'est lui qui a eu l'idée d'utiliser les intellectuels occidentaux. Staline ou Lénine n'étaient pas assez séduisants dans cette société de l'image. Il a découvert que la sympathie pour des révolutions très lointaines s'insufflait facilement dans l'esprit d'un prix Nobel ou d'une actrice d'Hollywood. Il a lancé des campagnes de solidarité, il a monté un empire de presse.  

Il aimait le brillant, le luxe, comme peuvent les aimer ceux qui sont partis de rien.
Il fut persécuté par les nazis, ce sont pourtant les siens qui l'ont abattu. Comme Trotsky. Evoquant sa traque pendant la débâcle, Munoz Molina nous rend proches de cet homme qui a tout perdu, qui n'est plus rien. Qui tremble pour sa femme qu'il ne reverra pas. Qui le sait. Qui fuit à pied. Qui sera trahi, abattu, oublié.

Zabrana lui n'aurait pas compatti. Il l'aurait condamné sans appel, honni, maudit. Quiconque a favorisé ce régime broyeur d'individu, il le haïssait. Quiconque en a profité, tant soit peu, même avant de tomber. Quiconque s'est tu.
 
Ses mémoires sont composés de petits paragraphes, acerbes. Il cingle non seulement les communistes mais aussi les américains que ses travaux de traduction lui permettent d'approcher. Il les trouve bêtas et naïfs. Peu nombreux sont ceux qui trouvent grâce à ses yeux.  Et tant de noirceur rendent ce livre éprouvant. Le désespoir de Zabrana, mort en attente, est aussi communicatif que sa révolte absolue, sa haine profonde.

Chez Munoz Molina, la littérature est oeuvre de compassion, de sympathie. Elle défie par là même tous les systèmes qui nient l'individu, voudraient le perdre dans la masse, plus facile à manipuler.
Chez Zabrana, elle est un défi solitaire.
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