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Quelques temps plus tard, à l'âge de six ans,
il y a une autre photos
du gamin.
C'est un portrait.
Ses traits ont pris la forme délicate de ceux de sa mère,
ses cheveux sont blonds, il a de grands yeux, il est beau.
Mais la fameuse lèvre est là, tordue, donnant à l'ange une
expression malicieuse, encore une fois irrésistible.
Quand à l'âge de huit ans, il est de nouveau photographié,
il est plus grand, plus mince et tout à fait docile :
le rêve
de toutes les mères.
Durant ces six années les parents ont considérablement vieilli.
La mère a grossi.
Le jeune garçon, qu'on appelle maintenant Elvis,
est habillé à la mode locale, avec une chemise blanche à manches
longues, le col ouvert et un pantalon chiffonné maintenu haut la
taille par des bretelles : c'est Huckleberry Finn.
Les grands mythes de l'Amérique sont derrière lui.
Né dans une famille écrasée sous le poids de sa misère,
il a peut-être déjà des rêves enivrants.
Dans ce pays où il erre, à travers les champs de coton
et les marécages, l'air est chargé de légendes et d'histoire.
Les armées du Nord et du Sud se sont affrontées sur ces pentes,
la ville a été rasée par la guerre civile, et les Indiens ont laissé
des noms qui roulent sur la langue avec toute la magie des
hiéroglyphes : ce pays est une mascarade de rêveur.
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