Je ris de nous voir partir sur cette route au profil sinueux. Nous savons que la poussière nous agressera le racines et le soleil nous grillera le veau. Pourtant je te tiens par la main en ecarissant tes chevaux emmelés par notre dernière nuit passée à faire l'amour au pied de l'arbre mort, au bord du ruisseau assèché ou encore tout au sommet de la colline pelée qui surplombe la vallée.

Mais que dis-je que font ces mots incongrus grotesque pourquoi pas burlesque, au milieu de mon pr opos si grave et en même temps si égoïste et futile. Que le sens reprenne le pas sur la musique et recitons avec clarté.

Nous écrirons notre histoire dans les pierres qui ponctuent ce pays en proie à la tristesse. Nous vivrons nos histoires comme des enfants qui se content les bravoures antiques et les beautés divines.

Nos histoires et notre histoire s'égarent dans le conte du monde qui gargouille comme un ventre malade d'avoir trop mangé.

Qui se souviendra de nos pieds sur cette route où tant de foulées auront écrasé nos murmures?

Que restera-t-il de nos baisers quands le vent aura balayé la poussière de nos humeur?

Ils sont notre privilège, ces instants possédés dès lors qu'ils se sont écoulés; nos murmures nos caresses, nos baisers, nos cris et nos larmes, s'ils sont insaisissables parce qu'évaporés avant même d'avoir pu exister ne peuvent appartenir qu'à nous seuls.