Si l'écriture se fait, dans le bruit, la fureur, la sérénité, le silence, le chagrin, l'oubli, oui, si l'écriture se fait, l'humain qui prodigue est bien heureux. Face à la mer, à un champs, à un mur, nu ou pas. Face à rien. N'importe quoi. Bercé par sa voix, son corps en action, ses pensées. l'humain donne à penser qu'il éxiste dans l'écriture.
Pourquoi parfois tout ça est il rien?
.
J'ai souvent peur des romans de Frédéric Dard
.
brun@netcourrier.com







